Книга Развод. Цена многодетного счастья, страница 113 – Ира Орлова, Виктория Ким

Выпрямляется и добавляет спокойно:

— Уйду, как только с квартирой разберёмся. Сниму что-то, устроюсь. Только… я прошу не за себя — за них. Позволь мне быть с детьми. Не каждый день, не навязчиво. Просто — быть. Я не хочу исчезнуть для них, как мой отец исчез для меня.

Я киваю. И понимаю — внутри стало чуть легче. Не боль ушла, а напряжение, которое держало меня всё это время. Как будто я перестала ждать чего-то, чего уже давно нет. Смотрю на него, на эти знакомые глаза, которые я когда-то любила до слёз, и говорю тихо:

— С детьми — да. Ты для них по-прежнему важен, и это не изменится. Даже Дима, несмотря на обиду, несмотря на всё, что он в себе несёт после этих лет, — он всё равно тебя любит. Это видно, даже сквозь его злость. Но между нами — всё. Не потому что я обиделась или хочу наказать тебя, а потому что я наконец поняла: дальше так нельзя. Я всё время пыталась быть сильной, держать всё ради детей, ради видимости семьи. Но это была иллюзия. Она истощила меня.

Я делаю паузу, чтобы не сорваться, чтобы сказать до конца:

— Я больше не хочу просыпаться с мыслью, что должна тебя терпеть. Не хочу продолжать из страха, что без тебя всё развалится. Оно и так развалилось — просто медленно, тихо, под моими же руками. Я хочу дышать. Без напряжения, без постоянного ощущения чужого присутствия, которое не даёт покоя. Мне не нужен враг в доме, но мне больше не нужен и ты как тень прошлого. Я не злюсь. Я просто больше не могу жить в этом — в бесконечном "потом", которое ничего не меняет.

Он встаёт медленно, как будто тело не слушается. Стул скрипит по полу. Сергей смотрит на меня — всего секунду, но достаточно, чтобы я увидела: он понял. Там, в этом взгляде, уже нет надежды, только усталость и что-то вроде стыда. Он сжимает губы, будто собирался что-то сказать, но передумал. Кивает коротко, будто признаёт: да, всё, правда, закончено.

Берёт ключи со стола и уходит в гостиную — туда, где его вещи, его временный угол, остатки жизни, которую он сам загнал в тупик. Через минуту слышу, как он бросает что-то — может, куртку. Не со злости, скорее просто от бессилия. И в этой тишине понимаю: это конец. Не только для нас, как пары, но и для той версии меня, которая всё время боялась — остаться одна, не справиться, ошибиться.

Теперь я знаю: справлюсь. Не потому что легко, а потому что больше не могу иначе.

Утро приходит тихо, как всегда — серый свет пробивается через шторы, за окном гудят машины, вывозят мусор, и я просыпаюсь от звука воды в ванной. Сергей уже встал, я слышу, как он включил кран в ванной.

Я лежу, глядя в потолок, в груди тоскливо, как будто я потеряла что-то важное, но вместе с этим — лёгкость, как после долгой болезни, когда жар спадает. Встаю, натягиваю халат и иду на кухню варить кофе — не для него, для себя.

Сергей появляется через полчаса, когда я уже сижу с кружкой, грея руки. В руках у него сумка — та самая, с которой он уходил к Марине и вернулся сюда. На нём джинсы, куртка, лицо усталое, под глазами тени, как у меня. Сергей ставит сумку у порога, смотрит на меня, и я вижу, как он мнётся, как будто не знает, с чего начать.

— Мира, — говорит он наконец, голос хриплый, как после бессонной ночи, — я собрал вещи. Не хочу тебя напрягать своим присутствием больше. Поживу у мамы, пока она тут, а там, может, нас разведут скоро, и мы разберёмся с имуществом. Не хочу, чтобы ты каждый день на меня натыкалась.