Книга Кара для мажора. Поспорить на любовь, страница 30 – Ника Оболенская

Я застываю, удивленно приоткрыв рот.

— Это… это, па-а-ап?!

— Запоздалый подарок на день рождения, дочь, — улыбается папа, кладя брелок мне в ладонь.

— А-а-а! — От переполняющих эмоций визжу и бросаюсь к нему в объятия. — Спасибо, папуленька! Ты самый-самый-самый…

На балкон выходит мама, и следом я обнимаю и ее:

— Вот вы партизаны! Ничего мне не сказали!

Радость заполняет меня по самую макушку.

— Мы давно с папой приглядывались… Да и ездить тебе в универ далековато. Только, умоляю, аккуратно! — просит мама.

Все вместе спускаемся к моей новой малышке.

Компактное, стильное купе «ауди», сияет как конфетка под уличным фонарем.

— Карине машину-у-у! — верещит обиженно Яра, прыгая вокруг нас. — А мне! Я тоже хочу машину!

— В свое время, Ярусь. — Папа ласково гладит по голове сестру.

— Ну как всегда-а-а! Тогда я хочу прыжок с парашютом!

— Яра! — восклицает мама. — Да разве девочкам можно?

— А почему Романову можно, а мне нет?! — не сдается она. — Папа, ты же обещал!

— Яра!

— Володя! — рычит мама, и по ее тону понятно, что папе трындец.

Позже, в своей комнате, переполненная эмоциями, разглядываю фотки своей Конфетки и решаю поделиться радостью с Мирой. Ее папа ведь тоже обещал машину на день рождения.

Мира в сети.

Отправляю ей свои восторги вместе с самой сочной фоткой — я с широкой улыбкой обнимаю аудюшу за капот, а на заднем плане Яра, скорчив рожицу, держит над головой огромный бант, который магнитом крепился к крыше.

Две «галки» моментально становятся синими. И тишина…

Проходит минута. Две. Пять... Наконец, Мира пишет ответ:

«Поздравляю».

Коротко и сухо.

И все. Ни смайлика. Ни восклицательного знака. Ни вопроса. Просто... «Поздравляю».

Значок ее статуса становится «Был(а) недавно».

Непонимающе смотрю на экран.

Мира только что удалила меня из списка друзей, чтобы я не палила, когда она в сети?

Радость меркнет, оставив после себя колючую, ноющую пустоту. Она заполняет меня до краев, а потом начинает резать уголки глаз.

Резким движением смахиваю непрошенные слезы обиды.

Мира… Ну как же так? Мы же с тобой столько делили все победы и поражения поровну!

В комнату, оглядываясь, вползает Яра.

— Ты чего не спишь? — С удивлением наблюдаю, как она втаскивает за собой подушку и большого зайца и прикрывает дверь.

Яра шустро укладывается ко мне на кровать, трамбуя свою ношу к стенке.

— Я посплю сегодня с тобой? — Умоляюще складывает ладошки перед собой. — Пожа-а-алуйста!

— А кто полвечера говорил, что уже достаточно взрослая для прыжков с парашютом? — подкалываю и забираю у сестры зайца: — Мистера Писю разместим в кресле?

Вообще-то, ушастый носил вполне пристойное имя — Пикси, — но пару лет назад кто-то оговорился, и понеслось… Яру до сих пор прикалывает называть его именно так.

Сестра кивает и достает из-за пазухи смартфон:

— Смотри, что я сделала! — восторженно тычет мне в лицо экраном.

Там какая-то яркая картинка.

Приглядевшись, понимаю, что это я и Яруся у машины. То самое сочное фото, только в какой-то странной обработке.

— Это чибики! — поясняет Яра, листая кадры. — Вот чиби-Рин, чиби-Яра… и чиби-Романов! — прыскает от смеха.

— А почему он в трусах?! — вырывается у меня.

Трусами эти красные шорты в белый горох сложно назвать, скорее бриджи. Но, кроме них и парашюта за спиной, у бедолаги ничего нет.