Книга Проучить мажора, страница 35 – Татьяна Никандрова

Сейчас мы уже очень далеко от города, поэтому машин на дороге стало значительно меньше. Свет встречных фар лишь изредка слепит глаза, а в салоне автомобиля воцарилась вполне себе мирная атмосфера. Напряжение между мной и Стасом заметно спало. Больше он не глядит на меня волком и кажется вполне расслабленным — откинувшись на подголовник, одной рукой вращает руль и тихонько подпевает ненавязчиво мурлыкающей музыке.

— Что-то есть хочется, — тянусь за рюкзаком, валяющимся на заднем сидении. — Хочешь бутерброд с колбасой?

Толмацкий одаривает меня подозрительным взглядом, а я продолжаю:

— Да не кривись ты, нормальные бутеры. Я их перед выходом сделала, — достаю небольшой сверток, обмотанный целлофановым пакетом, и принимаюсь аккуратно его разворачивать. — По-любому, тоже проголодался. Или мажоры вроде тебя питаются исключительно черной икрой?

— Если салон испачкаешь, я тебя убью и закопаю во-о-он в том лесу, — предостерегающе заявляет Стас.

— Он же кожаный, что ему будет? Как испачкаем, так и протрем, — усмехаюсь я, но парень явно не разделяет моего веселья. Косится на бутерброд так, словно это не еда, а граната, которая при неправильном обращении может рвануть.

Блин, неужели он настолькотрепетно относится к своей тачке? Это мне не на руку. Совсем не на руку.

Дело в том, что игру «правда или желание» я затеяла не просто так. Ну, то есть понятно, что мне хотелось скоротать время в дороге и все такое, но основная цель заключалась в другом. Если бы не мое коварное намерение, черта с два я бы согласилась сверкать обнаженной грудью, воплощая в жизнь бесстыжие фантазии Толмацкого! Выдумала бы какую-нибудь отмазку, и фиг бы он меня заставил плясать под его дудку! Ну а так… На что только не пойдешь ради исполнения давней мечты, верно?

— На, попробуй, — протягиваю Стасу бутерброд. — Если понравится, я тебе целый дам.

— Сама сначала откуси, — недоверчиво отвечает парень.

— Ты думаешь, я его отравила? — удивляюсь я.

— Конечно, я так думаю! — восклицает он. — Один раз ты уже подмешала мне в напиток снотворное, поэтому есть твою стряпню для меня большой риск.

Оскорбленно поджимаю губы, но в то же время не могу не согласиться с его аргументами. Стас прав: у него нет причин мне доверять.

Впиваюсь зубами в бутерброд, который хоть немного и размяк от длительного лежания в пакете, но все равно сохранил свои вкусовые качества. Разумеется, такие кулинарные шедевры лучше есть прямиком из микроволновки, но в дороге не до выбора — либо питаешься тем, что припасено, либо сосешь палец. Одно из двух, как говорится.

— Ну вот, откусила, — проглотив еду, довольно изрекаю я. — Жива и здорова, как видишь. В конвульсиях не бьюсь. Будешь?

Кивнув, Стас подставляет ладонь, и я вкладываю в нее бутерброд. Слегка принюхавшись, парень осторожно его надкусывает и медленно пережевывает.

— Ну как? Вкусно? — интересуюсь я, швыряясь в рюкзаке в поисках второй заначки, потому что, как вы понимаете, одним куском я не наелась.

— Пойдет, — отзывается он, хотя второй укус делает с куда большим аппетитом.

— Сыр, колбаса, кетчуп — и в этом виде отправляем в микроволновку, — беззаботно болтаю я. — В горячем виде, само собой, вкуснее, но и так вполне съедобно, верно?

— Угу, — соглашается Стас, уже за обе щеки уплетая бутерброд. — Так что там с вопросом? Придумала?