Книга Проучить мажора, страница 38 – Татьяна Никандрова

— Купишь себе свою машину и можешь разгоняться на ней хоть до двухсот, — ворчит Стас. — А на моей — не больше восьмидесяти. И, кстати, у тебя две минуты осталось.

— Да ну? — разочарованно тяну я. — Так быстро время пролетело…

— Хватит с тебя и этого, — нелюбезно отзывается он. — Я за прошедшие восемь минут чуть не поседел!

— Ничего ты не поседел, — фыркаю я, кидая на него косой взгляд. — На пустом месте себя накручиваешь.

— На дорогу смотри, а не на меня! — истерично вопит Стас. — Каждый раз, когда отвлекаешься, у тебя машину в сторону ведет. Не чувствуешь, что ли?

Признаться честно, нет, не чувствую. Но при моем опыте, ограничивающемся уроками автошколы и редкими поездками на папином Ларгусе, это неудивительно. Должно быть, окажись я за рулем в городе, меня охватила бы настоящая паника. Там ведь такой поток машин, и движение бешеное. Другое дело трасса — едешь себе по прямой, никуда не сворачивая. Тут и пингвин бы справился.

— Ладно-ладно, не заводись, — смиренно пыхчу я. — Ты, кстати, в туалет не хочешь?

— Это ты к чему?

— Меня просто немного прижало по-маленькому, — откровенно признаюсь я. — А вон там вдали лесок виднеется. Может, тормознем около него?

— На улице темно. Необязательно скрываться в лесу, чтобы сходить в туалет.

Гляжу я, конечно, на дорогу, но каким-то образом все равно чувствую, что Стас закатил глаза.

— Предлагаешь прям на обочине сесть? — иронизирую я.

— Ну да, а че такого-то?

— У тебя все так просто, Толмацкий. Бесстыдство зашкаливает, — качаю головой. — Эксгибиционист ты, что ли?

— Почему эксгибиционист сразу? — ухмыляется он. — Стыдиться надо дурных поступков, а не собственного тела, Машенька.

Мне показалось, или это камень в мой огород? Каждый раз, когда Стас называет меня Машенькой, я слышу укор в его голосе.

— Так я остановлюсь у леска?

— Остановись, — разрешает парень. — Только аккуратно съезжай. И скорость не забудь сбросить.

Перед нужным поворотом, я плавно выжимаю педаль тормоза и медленно выкручиваю руль вправо. Машина, повинуюсь моим движениям, легко скатывается с пригорка и выезжает на неровную земляную поверхность, которая по сравнению с асфальтом кажется очень ухабистой.

— Не торопись, осторожно, — подсказывает Толмацкий. — Сейчас чуть левее возьми, там бревно… Левее, говорю. Левее, блин, Зайцева!!!

Голос Стаса истошным воплем пронзает напряженную тишину салона, но, увы… Уже поздно.

Знаете, если бы мы были на телевиденье, то дальнейшую реплику парня, вы бы услышали примерно как «пи-пи-пи-пи». Я выросла в провинциальных трущобах, но такого отборного мата не слышала еще никогда. По сравнению с Толмацким, даже наша местная гопота, для которой нецензурная брань — нормальный способ общения, нервно курит в сторонке.

Противный скрежет пластика вперемешку с орами Стаса до боли режет слух, и я, даже еще окончательно не затормозив, понимаю, что мне кранты. Не знаю, что именно я поцарапала — днище или крыло, но, судя по волнам ярости, которые одна за другой исходят со стороны Толмацкого, жить мне осталось недолго. Прямо-таки считанные секунды.

Дождавшись полной остановки автомобиля, я передвигаю рычаг коробки передач в режим парковки и медленно, словно на меня направлено дуло пистолета, поворачиваю голову.

Вам знакомо липкое ощущение страха, которое пронизывает каждую клеточку тела, вынуждая мышцы трястись в неконтролируемом треморе? Если да, то вы понимаете, что именно я сейчас испытываю.