Книга Пятая зона пульса, страница 8 – Юля Артеева

В холле падаю на диванчик напротив экранов. Впиваясь взглядом в изображение, неосознанно наглаживая ладонью мягкую обивку. Это успокаивает.

Судя по видеотрансляции, у Никиты и Алексея все в порядке. В какой-то момент вижу, как тренер что-то говорит брату, тот смеется, а потом они в шутку начинают брызгаться водой. Всего полминуты на приколы, и тренер каким-то образом возвращает моего мелкого к серьезному настрою и упражнениям.

Когда у меня звонит телефон, я отвечаю даже не глядя, потому что слишком увлечена.

— Алло?

— Ника, — почти визжит в динамике соседка, — у вас из квартиры дым! Гарью воняет на всю площадку!

— Что? Ольга Павловна, какой дым?

— Совсем вы с ума сошли, вот что! Я сто двенадцать вызвала!

Паника топит так, как будто бы меня в один из детских бассейнов лицом окунули и подняться не позволили. Мозг то ли отключается, то ли, наоборот, работает на пределе. Если приедут экстренные службы, мы наверняка попадем на учет. Мама способна иногда посещать родительские собрания в школе, но к тщательным проверкам точно не готова. Она же не курит, что там вообще может гореть?!

А потом я вдруг осознаю, что забрала долбанные ключи, потому что не хотела, чтобы мама вышла в ближайший алкомаркет. Но она не может выйти вообще никуда. Из горящей квартиры.

Руки холодеют, а в грудной клетке зарождается крупная дрожь, которая сотрясает все тело.

Подлетев к стойке администратора, сбивчиво выдаю:

— У нас дома пожар, скажите моему брату, чтобы ждал здесь! Я за ним приеду!

Перед тем, как отвернуться, успеваю заметить, что глаза девушки округляются, и она мелко и взволнованно кивает. Я же роняю вешалку, сорвав с нее свою куртку и выбегаю из здания акваклуба.

Мне везет, и в паре метров от входа из такси выбирается какой-то мужчина с ребенком. Даже не дождавшись, пока они выйдут, я падаю на переднее пассажирское и тараторю:

— У меня дом горит, отвезите, я налом заплачу. Пожалуйста!

— Девушка, а у меня новый заказ… — со вздохом отвечает таксист.

Но затем поворачивает голову и, видимо, замечает мой дикий взгляд.

— Пожалуйста, — произношу с отчаянием.

— Ладно, пристегнись. Далеко тут?

— Нет, близко! Очень близко! Улица Чайкиной, здесь направо.

Трясущимися руками я пытаюсь втолкнуть ремень в пазы крепления, но водителю приходится убрать одну руку с руля, чтобы мне помочь.

Я убила собственную мать. Я ее убила. Пока мы доедем, она точно сгорит или задохнется, и в этом буду виновата я. Господи, ну зачем я забрала ключи, пусть бы пила сколько угодно, но живая!

Плачу взахлеб, вытираю сопли рукавом, почти не помню, как пытаюсь отдать таксисту тысячу, но он ее не берет. Как забегаю в подъезд и доезжаю до этажа, тоже плохо помню.

Но у дверей собственной квартиры очень быстро понимаю, что никто не горит. В коридоре действительно есть легкий сизый дым и неприятный запах, но это, блин, совершенно точно не долбанный пожар!

— Ольга Павловна! — рявкаю сходу.

— О, явилась!

— Какие нахрен сто двенадцать? Вам штраф впаяют за ложный вызов!

Соседка возмущенно всплескивает руками, и ее сыночка-корзиночка рядом в точности повторяет жест. Оба стоят перед нашей дверью и нестерпимо меня раздражают. Паника, которая только что владела мной безраздельно, испаряется, уступая место агрессии.