Книга На линии огня, страница 46 – Кэти Андрес

Она провела пальцем по моей руке, от локтя к запястью.

— Ир, не начинай, – вздохнул я, отодвигая кружку. – Мы же обсуждали. Ты классная, правда. Но…

— Но что? – перебила она, и в её глазах мелькнуло раздражение. – Опять эта твоя… призрачная любовь?

— Не призрачная, – я покачал головой. – Просто… другая.

— Другая, – передразнила она, резко убирая руку. – Глеб, ты взрослый мужик, а ведешь себя как пацан. Ты гоняешься за голосом в наушниках! За фантомом! «Центр», «Центр»… Да ты её даже не видел!

— Мне не обязательно её видеть, чтобы понимать, – тихо сказал я. – Мы с ней на одной волне. Она меня чувствует. А я её.

Ирка фыркнула, залпом допила свое вино и стукнула бокалом об стол.

— Чувствует она! Да она, может, старая карга с бородавкой! Или замужем за дальнобойщиком! А я здесь, Глеб. Живая, теплая. И я, между прочим, полгода за тобой бегаю, как дура.

— Ир, я не просил бегать.

— Вот именно! – она вспыхнула. – Тебе вообще никто не нужен, кроме твоей идеальной картинки в голове. Ты придумал себе богиню и молишься на неё. А она, может, и знать тебя не хочет! Ты думаешь, если встретишься с ней, всё будет как в сказке? Да она, может, пошлет тебя куда подальше, если ты вообще ей нравишься!

— Хватит, – жестко оборвал я её. – Это мое дело.

— Твое, конечно твое! – Ирка вскочила, схватив сумочку. – Только учти, Бес, пока ты гоняешься за журавлем в небе, синицы разлетаются. И я устала ждать, когда ты созреешь. Мне нужен мужик, а не мечтатель с рацией!

Она развернулась на каблуках и, гордо вздернув подбородок, пошла к выходу, расталкивая танцующих.

Я смотрел ей вслед и чувствовал… облегчение. И усталость.

— Ну вот, опять поругались, – пробормотал я.

Настроение снова упало ниже плинтуса. Пиво в кружке выдохлось и стало теплым.

Я тяжело вздохнул, вылез из-за стола и поплелся к барной стойке. Пиво тут уже не поможет. Нужно что-то покрепче. Виски. Двойной. Без льда. Чтобы прожгло эту дыру внутри.

Пашка кивнул мне как старому знакомому и потянулся за бутылкой «Джемесона».

Я оперся локтями о стойку, глядя на свое отражение в зеркале за батареей бутылок. Уставший, мрачный тип. И чего бабы в нем находят?

И тут, совсем рядом, справа от меня, раздался тихий, спокойный голос. Женский. Немного хрипловатый, словно прокуренный, но приятный.

— Она красивая.

Я вздрогнул. Повернул голову.

За барной стойкой, в самом темном углу, сидела девушка. Она крутила в руках стакан с чем-то янтарным – кажется, тоже виски.

— Кто? – спросил я на автомате.

— Ну, коллега твоя. Та, что убежала сейчас, – девушка сделала глоток, не глядя на меня. – Эффектная. Яркая.

— А, – я усмехнулся. – Ира-то? Да, красивая. Только характер – не дай бог.

— У красивых женщин всегда сложный характер. Это компенсация за внешность.

Что-то в этом голосе зацепило меня. Знакомые нотки. Сарказм, но без злобы. Усталость, но с какой-то внутренней силой.

Я присмотрелся.

Девушка повернулась ко мне.

У меня перехватило дыхание.

Это была она. Моя соседка. Та самая «городская сумасшедшая».

Только я её не узнал. Сначала не узнал.

Волосы. Обычно стянутые в тугой, прилизанный пучок, сейчас они были распущены и мягкими волнами падали на плечи, обрамляя лицо. Светлые, густые, живые.

Очки. Их не было. Вместо огромных роговых «иллюминаторов» на меня смотрели большие, чуть прищуренные глаза. Без стекол её лицо казалось моложе, мягче и… беззащитнее.