Книга Рецепт из прошлого. Кровь и Роза, страница 1 – Вивьен Ламур

Глава 1. Ноль идей

Артём Казанцев действовал мне на нервы ещё до того, как открывал рот.

Я стояла у своей рабочей станции, перебирая баночки со специями, когда он вошёл в общую зону. И всё. Настроение упало. Потому что этот человек умудрялся бесить меня самим фактом своего существования. Идеально выглаженный фартук, хотя у всех вокруг, включая меня, он помятый после съёмок. Волосы, уложенные гелем. На тридцатиградусной жаре, вы представляете? Походка неспешная, будто он не идёт, а шествует по собственному подиуму. И лицо, на котором застыло вежливое, но такое брезгливое выражение, словно он только что понюхал прокисший бульон.

Нет, ну правда. Такие люди рождаются с серебряной ложкой во рту. Точнее, с серебряным ножом для стейка. Папа – сеть ресторанов, мама – фуд-стилист. Стажировка во Франции, практика в Италии. А я? Я просто умею готовить. И мне для этого не нужен был папин кредит.

Я отвернулась и сделала вид, что очень занята раскладкой кориандра. Может, пройдёт мимо, не заметит.

Не прошёл.

— Не обольщайся, Вольная! — его голос резал уши, как нож о точило. — Финал – это твоя последняя остановка. Победитель будет один, и это – я!

Я медленно повернула голову. Посмотрела на него. Молчала целую вечность, по крайней мере, мне так показалось. Он стоял, слегка наклонив голову, как пёс, который ждёт, что его погладят по холке. Ну уж нет.

— Артём, — сказала я ровно, даже слишком ровно. — Иди готовь. Финал завтра.

Он моргнул. Не ожидал. Думал, я начну огрызаться, доказывать, что я тоже чего-то стою. Оправдываться. А я просто отвернулась к своим специям, давая понять, что разговор окончен.

— Да ты… — начал он.

— Всё, — перебила я, не оборачиваясь. — Увидимся завтра на сцене.

Он постоял ещё секунд пять, пыхтя как самовар, а потом всё-таки ушёл. Я слышала его шаги: такие же напыщенные, как и он сам.

Как же хотелось развернуться и огреть его поварёшкой. Честное слово. Руки зачесались. Но я сдержалась. Не потому, что слабая или трусливая. Просто он не стоит моих нервов. Пусть думает, что победил в этом раунде. Завтра посмотрим.

Я выдохнула, отставила банку с кориандром и поняла, что больше не могу находиться в этом доме. Стены давили. Запах дорогого одеколона Казанцева висел в воздухе. Надо выйти. Подышать. Привести мысли в порядок. Точнее, попытаться их загнать в голову, потому что сейчас они были похожи на стадо разбежавшихся овец.

Вышла за ворота коттеджного посёлка, даже не обернувшись.

За спиной остались аккуратные домики, где жили участники, съёмочная команда, члены жюри и всякие важные организационные люди. Всё там было чинно, благородно, с иголочки: искусственная красота, которая начинала меня тошнить.

А внизу, у самого моря, раскинулась деревня. Обычная, южная, с петухами, шатающимися курами и бабками на лавках, которые обсуждают всех подряд, не понижая голоса. Вот где жизнь была настоящая.

Зрителями нашего кулинарного поединка стали именно эти местные жители. Они приходили на съёмки с раскладными стульями и термосом чая, болели за своих фаворитов, спорили до хрипоты. И главное, помогали. Честно, от души. Приносили свежие овощи, фрукты, зелень, яйца, домашний сыр. А если повезёт и кто-то из мужиков заколол кабанчика, так и мясо притащат, щедрыми порциями. Не чета магазинному.