Книга Развод. Я (не) буду твоей, страница 14 – Наталья Ван

Он делает шаг вперёд, и отец, невольно, отступает.

— Я потратил годы, — Женя почти рычит, — чтобы она научилась мне доверять. Чтобы перестала ждать подвоха. Чтобы поверила, что можно любить и быть любимой, не оглядываясь. А вы... вы сейчас пытаетесь внушить ей, что это я виноват в том, что ваша вторая, видимо, крайне проблемная дочь беременна. Да я бы никогда так не поступил! Ни с Кариной, ни с кем бы то ни было другим! Пока ваша семейка, пытается все разрушить, я пытаюсь построить, а вы только и делаете, что мешаете.

— Как ты смеешь! — взвизгивает мать и, вырвавшись из ступора, с размаху бьёт Женю по лицу.

Звук пощёчины оглушителен в наступившей тишине. Я выскакиваю из-за его спины, и сердце останавливается. На щеке Жени проступает красное пятно. В его глазах дикая, первобытная ярость. Он смотрит на мою мать, и мне кажется, что сейчас случится что-то непоправимое.

— Женя! — я бросаюсь к нему, хватаю его за руку. Его мышцы напряжены, как стальные канаты. — Всё, хватит. Прошу тебя.

Он оборачивается ко мне. Его взгляд, полный бури, встречается с моим. Он видит мой страх, мою мольбу. И что-то в нём смиряется. Ярость отступает, сменяясь усталой, горькой решимостью.

Он снова смотрит на моих родителей.

— Убирайтесь, — говорит он тихо, но так, что слова падают, как камни. — Убирайтесь из нашего дома. Сейчас же.

Отец пытается что-то сказать, найти какие-то слова, но мать, рыдая, уже тянет его за рукав к выходу. Они отступают, боясь дальнейшего гнева моего мужа. Дверь захлопывается.

Я стою, всё ещё держа его за руку, и чувствую, как он дрожит. От гнева. От унижения. От всего этого кошмара.

И я понимаю, что только что увидела его настоящего. Не того, кто пишет, как на тех скриншотах. А того, кто готов был разорвать всё в клочья, но остановился ради меня.

Карина

Тишина, повисшая после оглушительного хлопка двери, кажется осязаемой. Она давит на уши, на виски, заполняет собой каждый сантиметр пространства. Мы оба застыли посреди коридора, словно два уцелевших солдата на разгромленном поле боя.

Моя рука все еще сжимает его ладонь, и я чувствую под пальцами бешеный ритм его пульса, который теперь лишь начинает понемногу сбавлять обороты, уступая место тяжелой, усталой дрожи.

Он первым решается нарушить это гнетущее молчание. Его голос хриплый, но в нем нет и тени той ярости, что бушевала здесь минуту назад. В нем усталое, почти апатичное спокойствие.

— Прости, что тебе пришлось это увидеть и услышать, но после слов твоего отца, я не мог промолчать, — говорит он, и в его глазах читается сожаление. — Никто не должен становиться свидетелем такого... цирка. Особенно ты. Особенно после того, что ты и так пережила, живя с ними.

Я качаю головой, чувствуя, как по спине бегут мурашки. Ненависть? Нет, ее нет. Есть что-то другое, щемящее. Горькое понимание, пробивающееся сквозь толщу шока и обиды.

— Мне жаль, что тебе пришлось это пережить, — выдыхаю я, и мой собственный голос звучит чужим и надтреснутым. — Эти оскорбления... эта пощечина... Я... я не знала, что мама способна на такое.

Он медленно поворачивается ко мне всем корпусом. Алая отметина на его щеке кажется осуждающим клеймом, шрамом, оставленным не на его коже, а на чем-то гораздо более хрупком, на тех призрачных нитях, что еще связывали меня с моей семьей.