Книга Фиктивная жена. Настоящая опасность, страница 6 – Агнешка Пламенная

— Хорошо, — выдохнула я, открывая глаза. — Я согласна. Но с одним условием.

— Слушаю.

— Никаких прикосновений. — Я посмотрела ему прямо в глаза. — Никаких попыток изображать счастливую семью за закрытыми дверями. Вы получаете свои акции, я — свой дом. Через год мы расходимся и забываем друг друга. Как будто ничего не было.

Он смотрел на меня долго. Слишком долго. Его взгляд скользнул по моему лицу — лоб, глаза, губы, — и на мгновение в голубых радужках вспыхнуло что-то острое. Голодное.

— Как будто ничего не было, — повторил он медленно, будто пробуя слова на вкус. — Согласен.

Он протянул руку. Я не хотела её пожимать, но этикет требовал. Я подала свою, ожидая сухого, делового пожатия — такого, каким обмениваются партнёры после подписания контракта. Но вместо этого его пальцы сомкнулись вокруг моей ладони.

Тёплые. Крепкие. С лёгкой шероховатостью на подушечках — след физического труда, что удивило меня больше всего. Я ожидала холёной гладкости человека, никогда не державшего в руках ничего тяжелее авторучки. А вместо этого — мозоли, едва заметные, но ощутимые.

Он не пожал. Он задержал.

На секунду дольше, чем требовал этикет. На две секунды дольше, чем мне было комфортно. На три секунды дольше, чем я могла вынести, не подав виду, что это прикосновение отозвалось во мне электрическим разрядом — от запястья к локтю, от локтя к плечу, к шее, к груди, к низу живота, где вдруг вспыхнуло что-то горячее и совершенно неуместное.

Я отдёрнула руку раньше, чем позволила себе почувствовать больше. Раньше, чем его пальцы успели сомкнуться крепче.

— Документы пришлют завтра, — сказал он уже другим, деловым тоном. — Регистрация — в понедельник. Надеюсь, с вашим гардеробом всё в порядке. Нам придётся появиться вместе на нескольких публичных мероприятиях, чтобы создать видимость настоящего брака.

— Мой гардероб вас не касается.

— Как пожелаете. — Он чуть склонил голову. — Ещё одно, Анна Сергеевна. Если возникнет угроза вашей безопасности, вы переезжаете в мой особняк. Это не обсуждается.

— Какая ещё угроза? — я нахмурилась.

— Мой отец, — коротко ответил Артём, и в его голосе впервые прорезалось что-то, помимо ледяного спокойствия. Что-то жёсткое. Почти злое. — Виктор Штормов. Если он выйдет на вас — не разговаривайте с ним. Ни о чём. Он опаснее, чем кажется.

— Что он может мне сделать?

— Всё.

Он произнёс это слово так, что у меня по спине пробежал холодок. Не угроза — предупреждение. И за этим предупреждением стоял личный опыт, а не пустые страхи.

— Доброй ночи, — сказал Артём и, не дожидаясь ответа, развернулся и пошёл к выходу.

Я смотрела, как он надевает пальто — одним плавным, отточенным движением, — как поправляет воротник, как толкает тяжёлую дубовую дверь. Дождь на улице превратился в ливень, и на мгновение его силуэт растворился в серой пелене, прежде чем он скрылся в салоне чёрного «Мерседеса», припаркованного у тротуара.

Дверца захлопнулась. Автомобиль плавно отъехал и растворился в потоке машин.

Я осталась стоять в пустом коридоре, прижимая к груди папку с документами и чувствуя, как в ладони всё ещё горит то место, которого он коснулся.

«Идиотка», — сказала я себе мысленно. — «Ты только что продала год своей жизни человеку, которого ненавидишь. И твоё тело на это отреагировало. Поздравляю».