Книга Горько. Одобрено нейронкой, страница 78 – Лина Коваль

— Позвони ему, Яся. Он ведь тоже переживает…

— Да, сейчас, - набираю побольше воздуха в легкие для смелости и… случайно отвечаю на входящий звонок. - Да, это я…

С каменным выражением лица слушаю внятную, правильно поставленную речь, а затем медленно опускаю телефон.

Диана неотрывно за мной следит.

— Переживает, говоришь? - я горько усмехаюсь.

— Что случилось, Ясь?

— Мне звонили… из Администрации.

— Зачем?

— Микула… Он отказался от участия в проекте.

Две недели… не в проекте

В татарском селе Ташкабак лютое бездорожье, но природа, что не говори, - хороша. И дома все, как один: одноэтажные, из светлого кирпича и с высокими окнами.

Просторно и свежо. На секунду посещает чувство, что даже сдохнуть больше не хочется.

А если сдохнуть, то здесь. На Волге.

Вдали, в низине виднеется она - подмороженная красавица. Лед здесь ещё тонкий, но космический десант в виде пяти рыбаков уже тут как тут - сидят и мерзнут над лунками. Бедолаги.

— И где мне здесь тебя искать, а, Полторашка? - ворчу. - Ты сюда на метле добралась? - по привычке разговариваю с женой.

Каждый человек, находясь в одиночестве, с кем-то ведет беседу. Кто-то с Богом, кто-то с мамой, я вот - с Ясей. Выпытываю у нее, чего ей стрельнуло сюда свалить и в чем я, мать твою, так сильно провинился?

Рядом с простенькой остановкой замечаю автобус.

Обычный белый пазик старого образца.

Останавливаюсь.

— Доброго дня, уважаемый! - открываю окно и тянусь через пассажирское кресло, чтобы пожать руку. - Микула.

— Здорова! - отвечает узкоглазый парень. - Фидель…

Возраст примерно мой.

— Как мне найти Набиевых, не подскажешь?

— Набиевых? - прищуривается ещё больше. - А зачем тебе? Газовик, что ль?

— Ага, - демонстрирую свое удостоверение закрытым.

Наверное, зря я.

По крайней мере, лицо у него становится недружелюбное.

— Хорошо живете, газовая служба! - осматривает мою машину. - А мы здесь газопровода двадцать лет дождаться не можем!

— Считай, уже дождались, - хмуро отвечаю. - Так ты Набиевых знаешь?

— Знаю. Зять я их будущий!

— Зять? - удивленно киваю.

— Ага. Ясминка у них… Невеста моя…

Сжав руль до хруста, смотрю на этого мудилу. Может, что-нибудь вставить ему в газопровод? Прям здесь.

— Невеста, говоришь?

— Ага. Любит меня, - лыбится морда. - Ко мне приехала…

— Ну… показывай… - цежу сквозь зубы.

— У меня как раз обед. Я к ним собирался. Ненейка там наготовила.

— Ненейка?

— Ну, в смысле, это ее бабушка.

— Аааа… - коротко киваю и смотрю прямо перед собой.

На дорогу.

Перед глазами рябит.

Это от неконтролируемой злости.

Значит, пока я наши общие проблемы решал и искал куда ее из города смыло, Яся тут женихом на общественном транспорте обзавелась?

Вот как?

— Ты едь за мной, - командует этот бессмертный.

— Ага. Я от тебя теперь ни на шаг.

«Пока не вдарю!».

Руль снова трещит от натиска пальцев.

Проехав два перекрестка, сворачиваем в узкий проулок и останавливаемся у металлического забора. Куртку оставляю здесь. Все равно: ни холода, ни ветра - ничего не чувствую.

На деле наш «жених» оказывается на две головы ниже.

Ясин размерчик, короче.

Одет невычурно, даже скромно, на лицо - ладно… нормальный.

По габаритам - не фонтан - еврооднушка без балкона.

Это ей такие нравятся?

Такие подходят?

— Ты кем в прошлой жизни был? - спрашиваю у него на полном серьёзе.