Книга Шпильками по самомнению, страница 36 – Екатерина Мордвинцева

Первым делом — душ. Она швырнула сумочку и пальто на пол и, почти не раздеваясь, побрела в ванную. Она включила воду на максимум, настолько горячую, какую только могла вытерпеть кожа. Пар быстро заполнил маленькое помещение. Она стояла под почти кипящими струями, закрыв глаза, позволяя воде бить по её голове, плечам, спине. Она натирала кожу мочалкой с гелем с резким, цитрусовым запахом, который обычно ассоциировался у неё с бодростью и началом нового дня. Она терла до красноты, до боли, пытаясь стереть с себя не просто пот и запах чужой постели, а ощущение его рук, его губ, его веса.

Но тело помнило. И предательски напоминало. Когда мочалка прошлась по синяку на ключице — острая, щемящая боль. Когда вода коснулась чувствительной кожи внутренней стороны бёдер — странная, смущающая теплота. Её мышцы, уставшие от непривычной нагрузки, ныли при каждом движении. Она чувствовала себя как после тяжёлой, изнурительной болезни, которая выкосила все силы, но оставила в памяти лишь обрывки бреда.

Она вышла из душа, накинула старый, мягкий халат и, не вытираясь, пошла на кухню. Сделала кофе. Автоматические движения: кофемолка, турка, газ. Запах свежего кофе обычно успокаивал, настраивал на рабочий лад. Сейчас он казался плоским, неспособным пробиться сквозь туман в её голове.

Она села за свой рабочий стол, включила компьютер. Монитор загорелся, открыв папку с проектом «Северные высоты». Линии, размеры, планы. Всё то, что вчера казалось таким важным, сегодня выглядело бессмысленным набором пикселей. Её взгляд скользил по экрану, не цепляясь ни за что. В голове же проигрывались обрывки вчерашнего вечера, как плохо смонтированный клип:

Яркая вспышка света из клуба на его мокрых волосах.

Хриплый шёпот «Смотритель…» у неё в ухе.

Звук рвущейся молнии на её платье.

Отражение их сплетённых тел в тёмном окне лифта.

Его лицо, искажённое наслаждением и какой-то почти звериной концентрацией.

Она тряхнула головой, пытаясь прогнать видения. «Работай. Просто работай. Дедлайн в девять». Она взяла мышь, попыталась внести правку в план фасада. Но её пальцы не слушались. Они дрожали, делали неверные движения. Она удалила не ту линию. Потом ещё одну. На экране возникал не проект, а какая-то бессмысленная каракуля.

Она откинулась на спинку кресла и зарылась лицом в ладони. От халата пахло её собственным шампунем. Но где-то глубоко, на уровне обонятельной памяти, ей чудился другой запах. Кожи. Дерева. Его.

Телефон на столе завибрировал. Она вздрогнула, как от выстрела. Сердце бешено заколотилось. Это он. Он нашёл её номер. Он сейчас будет говорить… что? Что угодно. Её бросило в жар. Она смотрела на мигающий экран, не решаясь взять трубку.

На дисплее светилось: Крис.

Облегчение, смешанное со стыдом, волной накатило на неё. Она взяла трубку.

— Алло? — её голос прозвучал сипло.

— Боже мой, Ал, ты жива?! — в трубке почти взвыла Крис. — Я сто раз звонила тебе ночью! Где ты пропала? Я оббегала весь клуб, спрашивала у охраны, тебя видели у выхода с каким-то типом, а потом ты просто испарилась! Я чуть с ума не сошла!

«С каким-то типом». Фраза прозвучала так обыденно, так по-светски. Как будто речь шла просто о мимолётном знакомстве. Алисе стало не по себе.

— Я… я неважно себя почувствовала, — соврала она, глядя в пустоту. — Просто уехала домой. Выключила телефон.