Книга Шпильками по самомнению, страница 34 – Екатерина Мордвинцева

Паника, тихая и всесокрушающая, поднялась из живота, сжала горло. Она должна была уйти. Сейчас же. Пока он не проснулся. Пока не пришлось смотреть ему в глаза и видеть в них насмешку, торжество или, что ещё хуже, какую-то претензию на обладание.

Она осторожно повернула голову, боясь скрипа пружин. Он спал на спине, в полуметре от неё. Утро преобразило его. Ночной хищник, казавшийся таким огромным и опасным, теперь выглядел… обычным. Почти беззащитным.

Его лицо в расслабленном состоянии было лишено той привычной жёсткости и насмешки. Тёмные ресницы лежали на скулах, создавая тени. Губы, такие твёрдые и требовательные ночью, были слегка приоткрыты. Ритмичное, глубокое дыхание слегка шевелило волосы на его груди. Одна рука была закинута за голову, открывая линию подмышки и бицепса, другая лежала на простыне рядом с ней. Она увидела шрам — тонкую белую линию — пересекающий его ребра сбоку. Увидела родинку на плече. Увидела, как в полосе утреннего света золотятся крошечные волоски на его руке.

В этом не было ничего романтического. Это было просто человеческое. Слишком человеческое. И это пугало её ещё больше, чем его ночная ярость. Потому что ярость можно ненавидеть, от неё можно защищаться. А перед этой случайной, спящей уязвимостью не было защиты. Она напоминала ей, что он — не демон и не символ её бунта. Он — человек. С телом, которое может быть ранено, и лицом, которое может выглядеть мирным. И она провела ночь с этим человеком, позволив ему заглянуть в самые потаённые, самые дикие уголки её собственной души.

Это было невыносимо.

Она бесшумно, с кошачьей осторожностью, соскользнула с кровати. Холодный воздух комнаты обжёг её голую кожу. Ноги подкосились, заныли старые мышцы. Она нашла взглядом своё белье, разбросанное по полу, и, крадучись, как вор, натянула его. Платье лежало рядом, смятое, с порванной боковой молнией. Надевать его обратно казалось кощунством, символом возвращения к той, кем она была вчера вечером, но другой одежды не было.

Она надела его, чувствуя, как шёлк, пахнущий теперь им и потом, неприятно липнет к коже. Нашла туфли. Сумочку, валявшуюся у кресла. Она открыла её, нащупывая телефон, ключи. Её пальцы наткнулись на что-то твёрдое, с корочкой. Паспорт. Он, должно быть, выпал из сумочки вчера в клубе или в машине. В полумраке, дрожащими руками, она сунула его обратно, даже не открывая, не глядя. Главное — он был при ней. Главное — можно было уйти.

Она бросила последний взгляд на спящего Матвея. Он что-то пробормотал во сне, повернулся на бок, подтянув простыню к подбородку. Жест был почти детским. У неё сжалось сердце от чего-то похожего на жалость, которое она тут же отогнала прочь как предательское и опасное.

Она подкралась к двери, затаив дыхание. Ручка повернулась бесшумно. Дверь открылась без скрипа. Прихожая, затем выходная дверь в приватный холл. Она выскользнула, притворив дверь так тихо, как только могла.

В холле лифта было пусто. Она нажала кнопку, молясь, чтобы лифт пришёл быстро. Стояла, прижавшись спиной к стене, глядя на цифры над дверью, которые загорались с невыносимой медлительностью. Каждая секунда казалась вечностью. Она ждала, что дверь в номер распахнётся, и он выйдет, мокрый от сна, с гневом в глазах, и спросит: «Куда?»