Книга Развод. Ты не уйдешь, страница 1 – Диана Ярина

Она

— Как только у тебя наглости хватило!

Муж поворачивает голову в мою сторону. От его плеча неспешно отлипает высокая, красивая брюнетка.

Меня трясет от злости и негодования.

— Другого момента найти не мог, чтобы познакомить всю семью со своей потаскухой?! Надо было на похороны ее притащить?!

— Маша, будь добра, — кивает муж своей шлюхе. — Оставь меня с женой.

— Примите мои соболезнования, Ольга… Романовна, — говорит с тонкой улыбкой эта хищница, подчеркивая разницу в возрасте между нами.

Я теряюсь в догадках, сколько лет Маше — двадцать пять или меньше? Но вкладывается она в себя, будь здоров, лицо идеальное, модные широкие брови вразлет, томный лисий изгиб пушистых ресниц, красиво оформленные губы и точеная фигурка. Она точно проводит в спортзале не меньше нескольких часов в неделю, и тягает гантели, а не кастрюли с кашами и супами для детей и больных родителей.

— Уйди, — шагаю вперед к этой выскочке. — Пошла вон.

Сжимаю кулаки и разжимаю, как же меня трясет!

— Глеб, — выдыхает она скорбно. — Неужели ты это так и оставишь? Алексей Дмитриевич и для меня был не последним человеком, столько всего сделал, я ему обязана всем!

— Мария. Оставь. Давай, — немного накаляет голос Глеб. — Выйди. Наберу.

Мария проходит мимо меня, шепнув еще раз:

— Соболезную, — и скользит взглядом по моему платью с пятном.

Сынишку тетя перекормила кашей, и он срыгнул на меня. Я в запаре, успела замылить пятно, но оно все равно осталось на самом видном месте, как назло!

И это словечко «соболезную» явно касается не смерти отца моего мужа, а того, как я выгляжу — взмыленная, уставшая, не спавшая вот уже трое суток… Волосы под траурным платком слиплись от пота.

Я хочу принять горячую ванну с пеной, выпить немного вина, лечь в кровать и укрыться одеялом. Просто поспать и отключиться от всех проблем. Но не могу…

У мужа умер отец.

Если учесть, что это вторая смерть за полгода, то удар по Глебу колоссальный.

Сначала — мать, следом за ней — отец.

Я должна поддержать супруга, вот только у меня нет никакого желания это сделать.

Я хочу бить тарелки и обзывать его самыми последними словами. Хочу швырять его вещи с балкона и орать, чтобы не возвращался!

Потому что совсем недавно подруга за чашечкой кофе сообщила мне кое-что.

— Слушай, это конечно, совсем не мое дело! — начала издалека. — Но вот… Считаю, ты должна знать.

Она положила телефон на стол и показала несколько фото. Там был мой муж и эта… девица.

В автомобильном салоне.

— Мы с мужем давно хотим поменять старый ниссан. Присматривали новую машину. Увидели там твоего мужа с этой фифой. Попой она перед ним крутила, то раком загнется, капот открывая, то сиськи вот так зажмет… — цокает языком подруга. — Мне кажется, он меня даже не заметил. Еще бы! Взгляда от пятой точки этой шмары не отрывал, уехали вместе.

* * *

Я хорошо разглядела ее.

И когда эта стерва переступила порог дома, сразу поняла, что это — она.

Курве хватило наглости приехать в дом с трауром.

Одетая с иголочки. Черное платье не как знак траура, а вызов всей этой жизни — глубокое декольте, широкий алый ремень, подчеркивающий узкую талию. На голове — черная шляпка с тонкой вуалью и вызывающе красная подошва лаковых туфель.

Я как-то хотела такие. Муж остановил, сказав: