Онлайн книга «(не) фиктивная жена офицера»
|
Я-то надеялась, что он поспешит наконец в ЗАГС, пока я не передумала, не сдрейфила. Или пока он сам не решил, что я ему больше проблем, чем пользы доставляю. Но он явно не торопится: — Сиди, я сам схожу, — раздраженно отвечает отец Влада, и выходит из машины. Усилим воли пытаюсь заставить себя успокоиться, пока он не вернулся. Он ведь запретил мне плакать. А я… как дура… Всхлипываю снова. Теперь из-за собственной тупости. На кону ведь судьба моей Софки, а я веду себя как ребенок бестолковый, и не могу просто взять себя в руки. Будто истерика какая-то накрыла и все тут, хоть режь меня — хуже не станет. Я ведь так старалась держаться. Мне правда некогда раскисать. Сначала сестру забрать бы. Я ведь теперь «за старшую». Взрослая. И жалеть меня некому, а значит и выть неча. Однако это все совсем не помогает. Я себя и по-хорошему уговариваю успокоиться, и злюсь даже на саму себя, но слезы только сильнее льются. И все, что я могу сделать это хотя бы не всхлипывать слишком громко, и надеяться, что в машине достаточно темно, чтобы никто не заметил мою неуместную истерику. Вздрагиваю, когда дверь с моей стороны открывается, освещая салон непрошенным светом. Алексей Михалыч нависает прямо надо мной, хмуро оценивая мой внешний вид. Вздыхает явно недовольный увиденным: — Так сильно болит что ли? — ворчит. — К-кто? — непонимающе хлопаю влажными ресницами, боясь, что он собирается попросту выкинуть меня из машины за нарушение его запрета. — Голова твоя бестолковая, — злится почему-то. — Ты за паспортом прям лицом в кусты ныряла что ли? Почему вся исцарапанная? Таращусь на него, будто не сразу понимая о чем он говорит. Но затем: — Ой, — принимаюсь ощупывать себя, — а я и не заметила… Алексей Михалыч ловит мои запястья: — Куда грязными руками? — цедит строго, и кладет мне на колени небольшой пакетик, судя по надписи явно из аптеки. — Сюда иди… Он тянет меня за подбородок, вынуждая поднять лицо ему навстречу. И почему-то так и замирает на несколько секунд, привычно хмуро изучая меня. Глаза у него даже в полумраке льдисто-колючие. Будто он меня на дух не переваривает, но все же зачем-то помогает. Даже вот… в аптеку сходил. Почему-то. И так глупо, что меня это смущает. Может он вовсе не из-за меня здесь остановился? Может ему еще что-то нужно было. Например эти… контрацептивы. Его ведь барышня дома ждет. А он тут на меня время тратит. Даже неудобно как-то. И почему-то дико бесит… — Мы м-можем ехать? — нарушаю я затянувшееся молчание. Алексей Михалыч наконец отводит свой тяжелый взгляд. Слегка отстраняется, прочищает горло, и достает из пакетика на моих коленях влажные салфетки: — Сейчас поедем, — сухо отвечает он, протирая руки. — Обработаю твои раны и в путь. Я на секунду дар речи теряю. Значит он все же из-за меня сюда заехал? Чего это он? Я и правда так плохо выгляжу? — Не стоило тратить время, — пытаюсь протестовать. — Не думаю, что там что-то серьезное. Я бы разобралась после… — Ничего серьезного, это если вовремя обеззаразить. А если попадет грязь… — он довольно жестко держит мой подбородок, не позволяя мне увернуться, и достает из пакетика маркер-зеленку, явно собираясь разукрасить ею мое лицо. У меня глаза на лоб… Дергаюсь, чтобы вырваться, но он перехватывает меня за затылок и подвигает еще ближе к себе: |