Книга Внезапная смерть, страница 8 – Дэвид Розенфелт

Шиллинг сидит на полу в дальнем углу комнаты, направив на меня пистолет. Ему двадцать пять лет, он афроамериканец, ростом метр девяносто, весом сто пять килограммов, с харизматичной, похожей на Али, красивой внешностью. Но сейчас он кажется измученным и разбитым, будто его следующим шагом может стать то, что он направит пистолет на себя. Когда я видел его по ESPN, он благодарил жену, товарищей по команде и Бога за то, что они помогли ему добиться успеха, но сейчас он не выглядит слишком благодарным.

— Сколько их там? — спрашивает он.

Зачем? Неужели он настолько бредит, что думает, будто сможет пробиться с боем?

— Достаточно, чтобы вторгнуться в Северную Корею, — говорю я.

Он слегка поникает, будто это окончательное подтверждение того, что его положение безнадёжно. Я внезапно чувствую прилив жалости к нему — что совсем не то чувство, которое я обычно испытываю к обвинённому в убийстве, направляющему на меня пистолет.

— Что здесь происходит, Кенни?

Он слегка кивает в сторону коридора.

— Посмотри там. Вторая дверь налево.

Я иду по коридору, как он сказал, и вхожу в комнату, похожую на гостевую спальню. Там пять или шесть обычных переездных коробок, три из которых открыты. Я не уверен, что именно я должен искать, поэтому я трачу несколько секунд, чтобы осмотреться.

Я замечаю пятно под дверью шкафа, и меня охватывает чувство дурного предчувствия. Я нехотя открываю дверь и заглядываю внутрь. Я вижу торс, сложенный пополам, с большим красным пятном на спине. Мне не нужен Эл Майклс, чтобы сказать, что это Трой Престон, принимающий «Джетс». И мне не нужно, чтобы кто-то говорил, что он мёртв.

Я возвращаюсь в гостиную. Кенни не двигался.

— Это не я, — говорит он.

— Ты знаешь, кто это сделал?

Он просто качает головой.

— Что мне, чёрт возьми, делать?

Я сажусь на пол рядом с ним.

— Слушай, — говорю я. — У меня будет миллион вопросов к тебе, а потом мы должны будем придумать, как лучше тебе помочь. Но сейчас нам нужно разобраться с ними. — Я указываю на улицу, на случай, если он не понял, что я говорю о полиции. — Так это не решается.

— Я не вижу другого пути.

Я качаю головой.

— Ты сам знаешь, что это не так. Ты попросил меня… я — адвокат. Если бы ты собирался идти до конца с боем, ты бы попросил священника.

На его лице страх — как маска.

— Они убьют меня.

— Нет. С тобой будут хорошо обращаться. Они не станут ничего предпринимать… здесь же все СМИ. Мы выйдем вместе, и тебя возьмут под стражу. Потребуется время, чтобы оформить тебя в системе, и я, вероятно, увижусь с тобой только завтра утром. До тех пор ты ни с кем не разговариваешь — ни с полицией, ни с парнем в соседней камере, ни с кем. Ты понял?

Он неуверенно кивает.

— Ты поможешь мне?

— Я помогу тебе.

Это не совсем ложь. Я ещё не решил, браться ли за это дело, но на данный момент я помогу ему пройти через начальный этап. Если я решу не защищать его — что в основном означает, если я поверю, что он виновен, — я помогу ему найти другого адвоката.

— Они не дают мне поговорить с женой.

Похоже, он пытается оттянуть неизбежную сдачу.

— Где она? — спрашиваю я.

— В Сиэтле, у матери. Сказали, она вылетает обратно. Они не дают мне поговорить с ней.

— Ты поговоришь с ней, но не сейчас. Сейчас время заканчивать это.