Книга Патруль 7, страница 94 – Макс Гудвин

— Есть позвонить через сутки, — произнёс я.

— Давай, — он чуть улыбнулся, и в этой улыбке было что-то почти отеческое. — И береги себя там.

Экран моргнул. Зелёная точка погасла. Лицо премьер-министра исчезло, сменившись чёрным квадратом.

Я опустил телефон, глядя на своё отражение в потухшем экране. Чёрная борода, отросшая светлой порослью, открывшая шрамы, и усталые глаза.

— Тиммейт, — позвал я.

— Слушаю, — отозвался ИИ. — Я уже отправил файл. Шансы, что он разберётся, — пятьдесят на пятьдесят.

— Почему так мало?

— Потому что он премьер-министр, а не директор спецслужбы, — ответил Тиммейт. — И потому что у него завтра, скорее всего, совещание по сельскому хозяйству. Или по цифровой экономике. Цифровая экономика — это, кстати, его любимая тема. Знаешь, что он сказал в 2017 году? «Программа „Цифровая экономика“ — это вопрос национальной безопасности». И вот теперь ты ему про национальную безопасность в прямом смысле докладываешь. Но он хотя бы не бросил трубку.

Я убрал телефон в карман. Поднялся со скамейки и поправил шляпу.

— А это уже немало, — сказал я, глядя на горы на горизонте. — Это уже что-то.

А впереди были сутки, которые решат — поверят мне наверху или отправят Сорокового добивать.

— Тиммейт, — произнёс я, делая первый шаг к выходу с автовокзала. — Как там Енот?

— Проигрывает в премьер-режиме, апнул 10000 рейтинга и теперь скатывается.

Я вышел из тени, щурясь от яркого солнца. Горы на горизонте казались светло-синими, подёрнутыми дымкой, и я вдруг подумал, что когда-то, в прошлой жизни, я уже видел такие же. Или нет? Память возвращенца — штука сложная.

— Тиммейт, сколько нам ещё до шерифа?

— Около восьмисот километров, Медоед. Если повезёт с попутками — сутки. Если нет — двое, а если совсем не повезёт — никогда.

— С каких пор ты уповаешь на удачу?

— Рандом никто не отменял. И тебе нужна машина. Автобусы до Монтаны идут долго, с пересадками. Попробуй поговорить с мужчиной на парковке.

И я нашёл взглядом того на кого указал Тиммейт, уже не удивляясь, что ИИ видит всё через камеры на столбах и зданиях. На парковке у заправки стоял старый Ford, грязный, облепленный дорожной солью, с кенгурятником и лебёдкой. Рядом с ним курил мужчина лет пятидесяти в клетчатой рубашке и джинсах, с седой щетиной и усталыми глазами.

— Добрый день. Вам на север? — спросил я, подходя ближе.

— До Миссулы. Триста миль. Дальше сам, — произнёс он окидывая меня взглядом.

— С меня бензин 50 на 50, — произнёс я.

Он кивнул на кузов, заваленный стройматериалами и какими-то мешками.

— Залезай. Денег не надо.

Чё у них за прикол такой, почему все норовят закинуть меня в кузов, а не в кабину? Но я кивнул, забросил рюкзак в кузов и залез сам. Пикап дёрнулся, выезжая на трассу.

Дорога на север оказалась долгой. Мы ехали через равнины, которые постепенно сменялись холмами, а холмы — предгорьями. Заправочные станции встречались редко, а города — ещё реже. Водитель не задавал вопросов, только дымил сигаретами, изредка бросая взгляд в зеркало заднего вида. Ну да, мне, как некурящему, было бы с ним некомфортно.

— Ты не похож на туриста, — сказал он наконец, когда мы остановились на заправке где-то на полпути.

— Я и не турист.

Он хмыкнул, заливая бензин.

— Я служил в Афганистане. Знаю, как выглядят люди, которые идут на войну. Или с войны. — Он посмотрел на меня. — Удачи тебе, парень.