Книга Запах маракуйи. Ты меня не найдешь, страница 37 – Татьяна Никольская

Приказ явиться в пентхаус — не приглашение. Это петля. Затянутая вокруг моей мечты с изящной, циничной точностью. Отказаться — значит подписать себе профессиональную смерть. «Несобранная, конфликтная, отказывается от общения с руководством». Моя безупречная анкета, мои усилия — все это рассыплется в прах из-за одного его каприза.

Значит, нужно идти.

Я поднимаюсь к себе в комнату. Она маленькая, но с видом на внутренний сад. Моя крепость. Я смотрю на разложенные на столе распечатки, на план проекта с Дениз, на открытый ноутбук. Все это настоящее. А он — призрак из кошмарного прошлого, которое я решила похоронить.

Нет. Он не призрак. Он слишком реален. Слишком… материален. Воспоминание о его руке на моем запястье в «Башне» прожигает кожу.

Я не надену униформу. Это будет выглядеть как полная капитуляция. Я выбираю простое синее платье, ткань чуть грубовата, но это моя броня. Я туго собираю волосы, но несколько упрямых кудряшек сразу выбиваются. Черт. Я смываю с лица следы дневной усталости, но не крашусь. Пусть видит меня такой — безоружной, но и без масок.

Ровно через час я стою у лифта, который ведет на приватные этажи. Со мной — сотрудник службы безопасности, молчаливый и непроницаемый. Конвоир. Меня не просто позвали. Меня доставили.

Дорога вверх занимает вечность.

Двери открываются прямо в прихожую пентхауса. Тишина. И роскошь, которая не кричит, а шепчет. Дорогие, приглушенные цвета, идеальные линии, воздух, пахнущий кожей и чем-то древесным. Запах власти. И денег.

Он сидит в кресле у окна, спиной к панораме моря, которое сейчас кажется бескрайним полем его владений. В руках у него планшет, он делает вид, что работает. Спектакль начинается.

— Войдите, Екатерина, — говорит он, не глядя. Голос ровный, деловой, ледяной. — Закройте дверь.

Я делаю два шага вперед и замираю, впиваясь взглядом в несуществующую точку за его плечом. Нужно собраться. Нужно быть сталью.

— Вы хотели меня видеть, господин Рудин.

Он поднимает глаза. Его взгляд скользит по мне, медленный, оценивающий. Не как мужчина смотрит на женщину. Как коллекционер на новое приобретение, в котором пытается обнаружить изъян.

— Ваша папка, — он указывает подбородком на консоль. — Вы оставили её в лифте. В зоне, куда доступ стажёрам ограничен без сопровождения.

Внутри всё сжимается в тугой, болезненный комок. Он играет в начальника. Я должна играть в провинившуюся стажёрку.

— Я спешила. Это была случайность. Больше не повторится.

— «Спешила», — он повторяет моё слово, встаёт. Его движения плавные, хищные. Он подходит к папке, берёт её. — Знаете, в нашем бизнесе случайности часто обходятся дорого. Уроненный ключ-карта, документ, оставленный на виду у гостя… Это — небрежность. А небрежности я не терплю.

Он приближается. Я не отступаю, но каждая клетка моего тела кричит, чтобы я бежала. Я чувствую его запах. Дорогого парфюма и чего-то острого, мужского, опасного. Мой собственный подлый организм отзывается на этот запах дрожью, которую я с яростью пытаюсь подавить.

— Я принесла извинения, — голос хрипит. — Папка не содержала конфиденциальной информации. Только мои черновики.

— Это не имеет значения, — его голос опускается на полтона, становится приватным, проникающим под кожу. Он в двух шагах. — Имеет значение факт. Факт вашего неподобающего поведения. Бег по коридорам. Потеря имущества. — Он протягивает папку. — Возьмите.