Книга Твое любимое чудовище, страница 34 – Кира Сорока

— В этом и прикол. Это же посвящение, — находятся те, кто вполне себе доволен происходящим.

Ждём.

Свет в щелях тускнеет. Розовый закат сменяется серым, серый — ничем. Темнота заползает в зал медленно, а потом становится совершенно темно.

Женя включает фонарик. И не только она. Лучи мечутся по стенам, выхватывая паутину, подтёки на штукатурке, чьи-то надписи маркером — «Листерман жив», «здесь были Федя и Оля 2019», какой-то кривой череп с подписью «беги».

— Весёленькое местечко, — бормочет Женя, вжимаясь мне в бок.

— Народ, — подаёт голос парень где-то слева от нас. — Ну чего сидим-то? Давайте хоть страшилки, раз уж антураж позволяет.

— Я знаю историю, — девочка с плюшевым медведем сидит в метре от нас. — Мне бабушка рассказывала. Она тут тоже училась.

— Самого Листермана застала? — вклинивается тот же парень.

Половина студентов смеётся, вторая половина просит заткнуться.

— Александр Листерман был помешан на страхе, — продолжает девушка, когда все замолкают. — Не на мозге вообще, а именно на страхе. Считал, что сильный, запредельный страх открывает в человеке что-то скрытое. Ресурсы какие-то, способности. И ставил эксперименты. Прямо здесь, в этом здании. Запирал людей в подвале на несколько суток. В полной темноте. Без еды, без воды. Наблюдал через смотровое окошко в двери.

— Бред, — бросает кто-то.

— Не бред. Документы есть. Их потом засекретили, но бабушка видела копии.

— И чё с ними было? — Женин голос тонкий, звенящий. — С людьми в подвале?

— На второй или третий день они начинали слышать голоса. Сначала шёпот. Потом — будто зовёт кто-то по имени. А некоторые видели кого-то в темноте. Листерман списывал на сенсорную депривацию — мозг сам генерирует образы, когда лишён раздражителей. Но подопытные… подопытные говорили другое. Что в подвале кто-то есть. Что он был там до них. И останется после.

Тишина такая, что слышно каждый вдох. Слышно, как ветер скребёт по фанере снаружи.

— Ну всё, хорош, — Женя ёрзает на пледе. — Давайте не будем, а?

— Я не выдумываю, — обижается девочка.

— Верим, верим. Давайте лучше в «правда или действие» или ещё во что-нибудь…

Дальше становится немного легче. Кто-то затевает игру, кто-то травит анекдоты. Девочка с медведем замолкает, но её история висит в воздухе, как что-то зловещее и даже осязаемое.

Женя постепенно оттаивает, смеётся над чьей-то шуткой, делится со мной бутербродами. У меня с собой ничего нет, кроме учебников и тетрадей.

Я тоже пытаюсь расслабиться, жуя бутерброд и запивая чаем.

Но никак не расслабляюсь. Потому что думаю о подвале. О темноте за стенами этого зала. О помещениях, которых не видно — кладовках, каморках, комнатах с закрытыми дверями.

О замкнутых пространствах.

Время тянется. Без часов невозможно понять, сколько прошло — час? Два? Разговоры постепенно стихают. Кто-то засыпает, кто-то шепчется. Один парень справа от нас размеренно похрапывает. Нормальный, бытовой, мирный звук. Я зеваю, привалившись спиной к стене и вытянув ноги. Женя кладёт голову мне на колени.

А потом фонарики гаснут.

Все. Разом. Будто кто-то выдернул из них батарейки одновременно.

— Эй!

— Какого чёрта⁈

— Мой не работает!

Щелчки, тряска — бесполезно. Темнота — абсолютная, непроглядная.

— Это старшаки! Часть посвящения! — кричит кто-то, и голос вибрирует от натянутых нервов.