Книга Фиктивный муж, страница 6 – Елена Валерьева

Я стоял в коридоре, прислонившись к стене, и пытался унять бешеный ритм сердца, который эта женщина во мне вызвала. Я не знал Леру. Я вообще не интересовался личной жизнью Даниила. Для меня он был партнером, пусть и с неприятными замашками, но полезным для бизнеса. Я знал, что он меняет женщин, как перчатки, знал, что он тщеславен и самовлюблен, но мне было плевать — пока это не влияло на наши общие проекты.

Но то, что я увидел в кабинете, заставило мой холодный, прагматичный мозг заработать с бешеной скоростью процессора.

Эта женщина не была истеричкой, как пытался представить ее Даня. Она была тигрицей, защищающей своих детенышей. В ее глазах, полных слез и ярости, горел огонь, который я не видел ни в одной из светских львиц, с которыми меня сводила судьба. Огонь, который невозможно купить, невозможно подделать. А еще у нее были глаза цвета лесного ореха с золотистыми искорками, которые вспыхивали, когда она злилась, пухлые губы, которые она кусала, сдерживая слезы, и фигура, которую она безуспешно пыталась спрятать под своим мешком свитера. «Безразмерный» — это мягко сказано. Под ним угадывалась такая женственность, такие изгибы, что у меня пересохло во рту. Я представил, как этот свитер падает на пол, и... стоп. Не время.

Но не это было главным. Главным был мой отец.

Он, в свои шестьдесят восемь, будучи старым деспотом и трудоголиком, решил, что пора наконец-то обзавестись внуками. И завещал мне свой контрольный пакет акций нашей строительной корпорации... при одном условии: если к моему тридцатипятилетию я буду женат и у меня будет ребенок. Тридцать пять мне стукнет через три месяца. И я, будучи циничным и расчетливым, уже отчаялся найти женщину, которая согласится на фиктивный брак без лишних сантиментов. Мои попытки найти «кандидатку» через проверенных людей провалились. Одним нужны были только мои деньги, и они не умели держать язык за зубами, начиная обсуждать размер будущего содержания еще до первой встречи. Другие начинали строить планы на мою жизнь еще до подписания контракта, прикидывая, как бы побыстрее забеременеть по-настоящему.

Но вот она, стоит передо мной. Отчаявшаяся, но гордая. Бедная, но с чувством собственного достоинства, которое не купишь ни за какие деньги. Готовая на все ради своих детей. Идеальный кандидат.

— Вы... вы в своем уме? — ее голос сел от недавнего крика, и в нем прорезалась хрипотца, которая мне чертовски понравилась. — Я не знаю вас! Вы — партнер этого...

— Козла, — снова подсказываю я. Мне нравится это слово в ее исполнении. — Я не обижусь на правду. Я сам так его иногда называю. Мысленно.

Она смотрит на меня, и в ее глазах мелькает что-то похожее на изумление. Она не привыкла, чтобы с ней соглашались. Она привыкла спорить, отстаивать, доказывать.

— Я не знаю вас, — повторяет она, но уже не так уверенно. В ее голосе появляется нотка сомнения. И любопытства.

— Меня зовут Артем Корсаков. Мне тридцать четыре года. Я не женат, детей нет. Живу в центре, в пентхаусе. Люблю стейки medium rare и ненавижу кошек, потому что в детстве меня поцарапал соседский кот. Ваша очередь, — говорю я, словно мы на собеседовании. Вижу, как на ее лице проступает недоумение, смешанное с невольным интересом.

— Что? — она морщит лоб, и эта морщинка на переносице кажется мне очаровательной. Она поднимает руку, чтобы поправить выбившуюся прядь волос, и я замечаю, как дрожат ее пальцы. — Это не знакомство в баре, Корсаков.