Книга Фиктивный муж, страница 8 – Елена Валерьева

— Артем, ты видел? — голос Даниила все еще дрожит от злости. — Эта истеричка пришла ко мне в офис! Устроила скандал! Надеюсь, охрана ее уже вывела.

— Я видел, — спокойно отвечаю я, хотя внутри все кипит. — И мне кажется, ты был неправ, Даня.

— Что? — он явно не ожидал такого. — Ты за нее? Ты на стороне этой... этой...

— Я на стороне справедливости, — перебиваю я. — У тебя есть дети, и ты должен за них платить. По закону.

— Ты ничего не понимаешь, — он бросает трубку.

Я смотрю на потухший экран и понимаю: я только что сделал выбор. И этот выбор — Лера.

Я иду домой, и в голове — каша. Нет, не каша. Атомный взрыв, перемешанный со сковородой, на которой жарили яичницу.

Предложение Артема Корсакова — это безумие. Чистой воды безумие. Выйти замуж за незнакомого мужика, чтобы он мог получить наследство, а я — деньги на детей. Звучит как сценарий для дешевого сериала, который показывают в три часа ночи по ТВ-3. Я даже имя его запомнила с трудом. Артем. Артем Корсаков. Звучит как имя пирата или героя любовного романа, которые пишут женщины с богатым воображением. Или как имя человека, который носит костюмы за полмиллиона и живет в пентхаусах.

Но в этом «дешевом сериале» есть один нюанс: дети. Мои дети.

Я захожу в нашу квартиру. Квартира пахнет блинами — Тимофей, молодец, нажарил. Но запах этот сейчас вызывает у меня только тошноту. Я сую ноги в разношенные тапки-зайчики, которые Миша выбрал мне на прошлый день рождения, и иду на кухню.

Тимофей сидит за кухонным столом, уткнувшись в телефон. Его лоб нахмурен, губы сжаты в тонкую линию. Он становится таким взрослым и чужим в последнее время, что у меня сердце кровью обливается. Рядом с ним, на стуле, гора блинов на тарелке. Миша, видимо, уже наелся и ушел в комнату собирать конструктор. Я слышу, как он бубнит что-то своему стегозавру Степе: «А теперь мы построим гараж, потому что машинке холодно».

— Привет, — говорю я, вешая пуховик на крючок. Пуховик жалобно скрипит.

— Привет, — бросает он, не отрываясь от экрана. Палец лениво скроллит ленту.

— Как дела? — спрашиваю я, хотя знаю, что ответа не последует. Стандартный ритуал.

— Нормально.

— Я... я была у отца, — выдыхаю я, садясь напротив.

Телефон падает на стол с глухим стуком. Тимофей смотрит на меня с такой ненавистью, что у меня мороз по коже, будто я в морозильную камеру залезла.

— Зачем? — его голос ледяной. В двенадцать лет так не говорят. Так говорят люди, которых предали.

— Нужно было поговорить о деньгах, — говорю мягко, протягивая руку, чтобы коснуться его пальцев. Он отдергивает руку, как от огня.

— Я не хочу его денег, — Тимофей вскакивает. Стул с грохотом отъезжает назад. — И не надо мне никакого репетитора! Я сам все выучу! Я не дурак!

— Тима...

— Не называй меня так! — кричит он, и его глаза становятся влажными. Губы дрожат, но он сжимает их, не позволяя себе расплакаться. — Я ненавижу, когда меня так называют! Это он меня так называл! И я ненавижу его! И тебя за то, что ты за него вышла! За то, что ты вообще с ним связалась! За то, что ты... ты всегда на его стороне!

Он выбегает из кухни, хлопает дверью своей комнаты так, что со стены падает календарь, и я слышу, как щелкает замок.

Я закрываю лицо руками. Слезы, которые я сдерживала весь день, наконец-то прорываются. Тихие, горькие, они текут по щекам, капают на свитер, и я ничего не могу с ними поделать. Я сижу так, сжимая голову руками, и чувствую, как внутри все сжимается от боли за сына, от бессилия, от усталости. Я не знаю, как до него достучаться. Не знаю, как объяснить, что я все делаю ради него.