Книга Фиктивный муж, страница 11 – Елена Валерьева

Она садится в машину, и я снова чувствую запах ванили. Не духов, а чего-то родного, домашнего. На заднем сиденье у нее сумка, из которой торчит детская машинка — ярко-красный «Мустанг» с отколотым колесом.

— У вас пунктуальность в крови? — спрашиваю я, когда водитель трогается.

Она вздрагивает, увидев меня. Видимо, не ожидала.

— У меня двое детей, — отвечает она, поправляя выбившуюся прядь. — Если я не буду пунктуальной, время съест меня заживо. Точнее, его съедят они.

— Справедливо.

Мы едем в ресторан. Я заказал отдельный кабинет, чтобы никто не мешал. Но когда мы входим, я понимаю, что мешать нам будет только одно — это электричество, которое возникает между нами, стоит ей только посмотреть на меня. Даже официант, принимающий заказ, чувствует это — он переводит взгляд с меня на нее и обратно, а потом быстро ретируется.

Она садится напротив. Меню даже не открывает.

— Давайте сразу к делу, — говорит она, и в ее голосе — сталь, которую я уже успел оценить. — Брачный контракт. Я хочу его видеть.

— Вы деловая женщина, — усмехаюсь я, открывая папку. — Мне это нравится.

— Я мать, — поправляет она, и в этом поправлении — вся она. — И я научена горьким опытом. Контракты я, может, и не подписывала, но обожглась уже так, что до сих пор дым идет.

Я выкладываю на стол папку. Она вскрывает ее, и я вижу, как быстро бегают ее глаза по строчкам, написанным мелким юридическим шрифтом. Она читает с той же скоростью, с какой я читаю финансовые отчеты. Умная. Очень умная. И это привлекает меня еще больше.

— Фиксированная сумма после развода? — читает она вслух. — И отдельно — ежемесячное содержание на время брака?

— Да. Вы не будете нуждаться. Я гарантирую вам и детям полное финансовое обеспечение.

— А если вы умрете? — спрашивает она, поднимая на меня глаза. В них — ни тени смущения, только холодный расчет. — Или станете недееспособным?

— Неплохой вопрос, — я наклоняюсь к ней, чувствуя, как во мне просыпается азарт. — Тогда вы получите все. Полностью. Плюс страховку на ваше имя. Но я не планирую умирать в ближайшие лет пятьдесят.

— Планировать — это одно, — она откидывается на спинку стула, и платье обтягивает ее плечи. — А жизнь — другое. У меня, знаете ли, уже был один муж, который «планировал» быть отцом, а стал... никем.

Она перелистывает страницу, и ее брови ползут вверх. На лице появляется легкий румянец.

— Что это? — она тычет пальцем в пункт о совместном проживании. — «Супруги обязуются спать в одной спальне»?

— Формальность, — пожимаю я плечами, стараясь, чтобы голос звучал непринужденно. — Моя мать очень дотошная. Она может приехать в любой момент. Если она увидит, что мы спим в разных комнатах, игра будет раскрыта. Она устроит расследование, которое по масштабу не уступит ФБР.

— В одной спальне не значит в одной кровати, — уточняет она, и ее палец водит по строчкам контракта.

— Разумеется, — соглашаюсь я, хотя почему-то мысль о том, чтобы спать с ней в одной кровати, уже не кажется мне такой уж плохой. Напротив, она кажется мне самой привлекательной мыслью за последний год.

Она еще раз пробегает глазами документ и кивает.

— Это приемлемо. Но я хочу добавить один пункт.

— Какой?

— Если вы нарушите условия, особенно касающиеся детей, вы платите неустойку. В пять раз превышающую сумму контракта. И я имею право разорвать брак в одностороннем порядке без каких-либо финансовых потерь.