Книга Фиктивный муж, страница 13 – Елена Валерьева

Это последнее пугает меня больше всего.

Я стою перед зеркалом в салоне, и мастер, высокий парень с сережкой в ухе по имени Коля, колдует над моими волосами. В отражении — незнакомка. С уложенными волосами, которые теперь не просто висят, а лежат мягкими волнами, с легким макияжем, который скрывает синяки под глазами от бессонных ночей и придает лицу свежесть. Платье, которое выбрал Артем, висит в гардеробной, которую он оборудовал для меня в своем пентхаусе. Я еще не видела его полностью. Боюсь. Боюсь, что оно будет слишком... откровенным. Слишком дорогим. Слишком настоящим.

— Вы прекрасны, — говорит Коля, убирая последнюю прядь. — Ваш муж будет в восторге.

— Спасибо, — улыбаюсь я, хотя внутри трясется всё. Муж. Какое странное слово.

Меня везут в ресторан. Тот же самый, где мы были вчера. Я выхожу из машины и вижу Артема. Он ждет меня у входа, и, когда видит, его глаза темнеют, становятся почти черными. На нем темно-серый костюм, белая рубашка без галстука, и он выглядит так, будто сошел с обложки мужского журнала.

— Выглядите... — он ищет слово, и я вижу, как он пытается сохранить невозмутимость.

— Сносно? — подсказываю я, стараясь говорить легко.

— Потрясающе, — говорит он, и в его голосе нет ни капли игры. Одна правда.

Он берет меня под руку, и его пальцы чуть заметно сжимают мою ладонь. От этого жеста у меня перехватывает дыхание.

— Моя мать — женщина сложная, — предупреждает он, наклоняясь к моему уху. — Она будет проверять вас на прочность. Не поддавайтесь. Она, как акула, чувствует страх.

— Я прошла проверку на прочность с вашим партнером, — отвечаю я, пытаясь унять дрожь в коленях. — С матерью как-нибудь справлюсь.

Мы входим в кабинет. Женщина, сидящая за столом — точная копия Артема, только в женском обличье. Та же порода, тот же взгляд, оценивающий и холодный. Та же стать. Но в ней есть что-то, чего я не видела в Артеме: жесткость, закаленная годами. Она сидит прямо, словно проглотила аршин, и рассматривает меня так, будто я — кандидат на должность, а не будущая невестка. На ней идеально сидящий костюм, волосы уложены в строгую прическу, на пальце — массивное кольцо с бриллиантом.

— Здравствуйте, Валерия, — говорит она, не поднимаясь. — Мне сказали, что вы мать двоих детей.

— Здравствуйте, — отвечаю я, усаживаясь напротив. Голос звучит ровно, хотя внутри всё кипит. — Да, у меня два сына. Тимофей и Михаил.

— И где же их отец? — она берет бокал с водой, и я вижу, как ее пальцы, ухоженные, с идеальным маникюром, сжимают стекло.

— Вчера я дала ему пощечину в его кабинете, — говорю я ровно, глядя ей прямо в глаза. — Думаю, он до сих пор залечивает раны. Моральные и физические.

Артем, который в этот момент садится рядом, давится воздухом. Его мать замирает с бокалом у губ. В ее глазах мелькает... изумление? Интерес?

— Даниил Бельский, — поясняю я. — Бывший муж. Партнер вашего сына.

— Я знаю, кто такой Даниил Бельский, — ледяным тоном говорит она, ставя бокал на стол. — И я знаю, что вы пришли к нему выбивать алименты. Это не делает вам чести.

— Я пришла к нему требовать то, что положено моим детям по закону, — поправляю я, чувствуя, как во мне закипает знакомая злость. — Разница существенная. И я не собираюсь оправдываться за то, что защищаю своих сыновей.