Книга Зов Водяного, страница 16 – Ольга ХЕ

Туман соткался вокруг так плотно, что казался тканью: влажной, прохладной, дрожащей на каждом вздохе. Лодка привычно искала фарватер, но вода, еще недавно отзывчивая, вдруг стала одинаковой со всех сторон — без течения, без намеков, куда вести. Ветви ив, низко склоняясь, делали небо полосатым; и в каждой полосе сидела своя темнота. Арина перестала понимать, где левый берег, где правый, где вообще берег — было только болото, непрерывное, как ночной сон без пробуждения.

Она замерла, прислушалась к собственной крови: бьет ровно, но чаще, чем днем. Рядом, по поверхности, прошел легкий холодок — или это страх потрогал кожу, как травинка. В темноте иногда слышались звуки, не похожие ни на зверя, ни на птицу — как будто кто-то ведет ногтем по стеклянной стене. Болотные огоньки — синие, игольчатые — собирались кружком в отдалении и вспыхивали по очереди, словно шептались. И чем тише становился мир, тем явственнее Арина ощущала, как далеко она ушла от людей.

— Не потерялась, — упрямо сказала она вслух, стискивая весло. — Я тут. Я — здесь.

Голос прозвучал глухо и погас. Слова — ничего; их мало. В ней, под кожей, встала иная просьба — не к людям. Она подняла голову, вдохнула глубже — болотный запах, глина и мята — и запела.

Сначала тихо — звук едва-едва касался поверхности воды, как ласточка. Потом — шире, но не громче, чтобы не спугнуть ночи. Песня была без слов — сами переливы. Арина тянула ноту и водила ею, как лучом: влево — и там чуть шевельнулся камыш; вправо — и туман на миг разошелся, показав темный глаз омута. В голосе ее было то, чего она сама боялась, — чистота, такая ясная, что сердце начинало болеть. Она пела о дороге, которой нет на карте; о ладони, проведенной по поверхности до мурашек; о том, что свобода — это боль, которую выбирают сами.

Природа ответила сразу. Ветер, тонко шуршавший вдоль стеблей ряски, затих и исчез, как если бы его кто-то взял двумя пальцами. Вода перестала колыхаться — нелепо, неправдоподобно: отражения перестали жить своей жизнью, стали зеркальными. Лягушки, уже собирающиеся на ночную перебранку, сдержали кваки и сели молчать. Выпь промолчал свой первый «бум», и тишина натянулась, как кожа на барабане.

Где-то ближе и ближе, чем можно, мелькнул шорох — не по поверхности; под ней. Как если б там, в глубине, у кого-то дрогнули мышцы. Арина не перестала петь. Наоборот — подняла звук чуть выше, так, чтобы он дрогнул на грани, и тут же опустила — как прикосновение, которое обещает и отступает.

— А-ри-на, — шепот пришел не извне, а изнутри, из того места, где голос отзывается костями. Он рассыпал ее имя по слогам и разложил его на поверхности, и болотная тишина приняла эти слоги, как соль — воду. — Ари... на...

Она не замолчала. Она сделала в песне паузу — короткую, острую, как вдох перед прыжком, — и ответила:

— Кто зовет? — и сама удивилась, сколько в ней тверди.

Вода дрогнула едва заметно — как будто улыбнулась. На мгновение прямо под бортом, в матово-черном зеркале, возникло лицо. Не ее. Слишком правильное, как у лунного отражения, редко нарушаемое ветром. Слишком темные глаза — не цвет, глубина. В них лежала ночь, как монета на дне, и свет далекой луны соскакивал с этой глубины так же, как соскакивает взгляд с чужой тайны. Лицо держалось под бортом неестественно долго — Арина успела бы испугаться, успела бы отпрянуть. Но не успела — не захотела. Она смотрела. Лицо погасло — утонуло, и на его месте пошла едва заметная рябь, как круг от камешка.