Книга Зов Водяного, страница 15 – Ольга ХЕ

— Я ушла туда, где меня не поймают, — сказала она, и неожиданно для себя улыбнулась — тем редким уголком, что Дуня зовет «моим». — Я не спрашиваю дороги.

Шепот — не смех, не вздох — прошел вокруг, как круг по воде. Она почувствовала, как ледяной воздух еле-еле коснулся ее щеки — точно кто-то в пол-листа, невесомо, провел перепончатой кистью, и там, где коснулся, кожа вспыхнула жаром. Она втянула воздух — с железным, болотным вкусом — и не отодвинулась. В темноте, сомкнувшейся над камышом, ивняк согнулся — не от ветра; от присутствия.

Голос в ней замолчал — и это молчание все равно было голосом, обещанием. Арина, не разбирая уже, куда ведет ее рукав воды, взяла весло — снова — но только чтобы не сидеть без дела. Она ехала на этом дыхании — чужом и уже своем — как на санях по первому снегу: тихо, низко, внимательно. И когда наконец впереди слегка расширилась вода — светлее, ровнее — и открылся круглый, как блюдо, омут, она поняла: это — сердце. Болота? Ночи? Ее собственной смелости? Неважно. Главное — она здесь.

Лодка вышла в эту круглую тишину и сама остановилась. Туман расползся по краю, образуя низкие, мягкие стенки. Ива у кромки наклонила пряди к зеркалу так близко, что луна запуталась в листьях и стала двоиться. Лягушки замолчали, выпь промолчал — второй раз, редкость. Даже бобры где-то дальше перестали стучать — будто им сказали: «тише».

Арина опустила весло в лодку и сложила ладони — не в молитву, в слушание. Сердце било редко и глухо, как в бочку, и оттуда, из глубины, в ответ пришло такое же — на пол-удар позже. Это было не «чудо». Это было — «связь».

Страх не ушел. Но вместе со страхом пришло — благодарность. За воду — что приняла. За ночной свет — что не враг. За темноту — что держит на руках, не утаскивает за волосы.

— Я здесь, — повторила она, уже шепотом, и шепот лег на поверхность, как тончайшая пыльца, и исчез.

На берегу, там, где началась ее дорога, кто-то, может быть, схватился за голову; кто-то побежал к старой иве; кто-то вспомнил красную нитку и не нашел ее. Тут — никто не бежал. Тут ждали. Болото всегда ждет: чашей, не пастью. И чаша эта — иногда — дает пить не только тому, кто сильней.

Арина подтянула к себе узел с вещами; вытащила хлеб — черствый — откусила крошку; бросила крошку в воду. Тонкое движение — и от крошки к ее лодке прошел крохотный круг, как улыбка. Она положила голову на борт, так, что ресницы почти касались темного зеркала. В зеркале — вместо ее лица — чернота, и в черноте — луна, как монета. И где-то в этой же черноте — тот взгляд. И та тишина, которая не пуста.

Она закрыла глаза и на миг позволила себе не думать — ни о «товаре», ни о «сроках», ни о руке, сжимающей чужой подбородок. Здесь ее подбородок был только ее, и голос — тоже. Завтра, может быть, она запоет — чтобы не распасться от тишины. Сегодня она просто будет. И будет — вода.

В глубине — совсем глубоко — будто кто-то открыл ладонью дверцу, и прохладный сводящий холод прошел вверх, к ней. Ее не касались — еще. Но цель ее движения была верной. И все, что оставалось — это ждать. На пределе слуха послышалось: Ари-на... — уже нежнее, уже как зов. Она улыбнулась во тьме.

Дом остался далеко, и стыд — тоже. Свобода и страх, как два берега, обнимали ее ладьей. И между ними лежала она, маленькая, живая, слишком легкая для всех сетей сразу. Болото было безбрежно — и вдруг уютно. И ночная вода, казалось, раскрывала ей путь. Вперед. В глубь. Где кончаются слова и начинаются — голоса.