Книга Хрустальная ложь, страница 290 – М. Эль

— Госпожа… — Саль застыл у окна, его глаза были прищурены. — Там… Снова этот внедорожник.

Улыбка сползла с её лица. Она закурила. Неужели? Снова?

— Ладно, — выдохнула она, поднимаясь. — Валим.

Она ушла — быстро, без сожаления, без оглядки. За спиной остались недопитая пицца, недоделанный спор и бармен, которого, возможно, ждал неприятный разговор. Она не оглядывалась, не позволяла себе чувствовать ничего, кроме привычного азарта охоты. Завтра будет новый город, новые имена, новые дороги. Она бежала, и этот бег стал её жизнью.

В Денвере, городе на высоте, где воздух был свежее, чем на побережье, а горы грозно возвышались над горизонтом, она увидела это впервые — следы настоящего боя. Не просто обыденные разборки или чьи-то перестрелки, к которым они успели привыкнуть на бесконечной дороге. Это было что-то другое. Что-то, что заставило её сердце пропустить удар.

На этот раз они остановились в мотеле на самой окраине города, спрятав машину за кустом, как всегда. Лилит только вышла из душа, завернувшись в тонкое полотенце, когда её люди замерли у окна. Их лица были напряжены.

— Госпожа… — Рен тихо сказал, его голос был глухим. Он стоял у порога их комнаты, указывая на то, что оставалось от двери соседнего номера, сломанной, вырванной из косяков, как будто её пытались выбить ногой.

Пятна крови. На грязном бетоне. Свежие. Не просто мелкие брызги, а крупные, тёмные лужицы, засохшие, но всё ещё зловеще блестящие в слабом свете фонаря. Помятая трава рядом, словно по ней волокли что-то тяжёлое. Сломанная ветка куста, едва заметная царапина на стене.

Она коснулась крови пальцами. Холодная, липкая.

— Чья? — спросила Лилит, её голос был низким.

— Не наша, — ответил Марко, сжимая кулаки. Его люди уже прочесывали периметр, их движения были быстрыми и бесшумными.

Она нахмурилась, но промолчала. В этот раз вопросов было слишком много. Эти "следы" не были типичными для обычных бандитских разборок. Это было слишком чисто. Слишком… профессионально. Не было тел. Только последствия.

И опять не подумала. Не подумала, что этот след вел не к ней, а от неё.

Виктор.

Он стоял в двух кварталах от мотеля, в тени огромного фургона, который скрывал его от посторонних глаз. Его люди, растворялись в ночи, выполняя свою работу. Он видел, как она вышла из машины, как её люди заняли свои позиции. Он видел, как она вошла в мотель, как её силуэт промелькнул в окне. Он видел всё.

Виктор, который вырезал целую группу людей, работавших на одного из мелких, но амбициозных кланов Чикаго. Тех, кто узнал, что Лилит — это на самом деле принцесса Андрес, беглая невеста, за голову которой назначена огромная сумма. Тех, кто хотел бы поиметь с неё денег, или поиметь её, чтобы потом продать. Он вырезал их. Безжалостно. Тихо. Не оставив ни единого свидетеля, кроме кровавых следов. Его люди очистили место, забрали всё, что могло бы вывести на её настоящий след, и исчезли.

Виктор, который стоял в двух кварталах, наблюдая, как она садится в машину и уезжает из Денвера, словно птица, вспорхнувшая с ветки. Ему хватало одного взгляда на камеру наблюдения, чтобы выдохнуть: “Жива.”

Она снова бежала. Снова от него, но благодаря ему. Он был её невидимым щитом, её тенью, её проклятием. Он давал ей свободу, но эта свобода была иллюзией, тщательно контролируемой им. Буквально ложью, собранной из хрусталя. Их хрустальной ложью. И он наслаждался этой игрой. Наслаждался каждым её шагом, каждым вздохом. Потому что знал — она его. И рано или поздно эта беготня закончится. И его Змейка вернется. И он все ей объяснит.