Книга От любви до пепла, страница 196 – Анель Ромазова

Руки какой-то своей жизнью живут. Из самых далеких закромов подсознания тянется неопределенная, сентиментальная бобуйня. Не верю себе. Тому, что и как делаю, тоже не верю. Все непроизвольно случается.

Я в жизни детей на руках не держал. Откуда что берется, черт его пойми. Кладу ладонь на спину чудушку, жмущемуся ко мне как к кому то вызывающему доверие. Глажу со всей осторожность. Опять же, учитывая то, что к волосам и голове он не дает прикасаться.

Мозг простреливает несбыточным порывом. Хочу, чтобы Каринка мне такого родила. Не на меня, на нее похожего. С ее ясно — синими глазами. Намного круче, если бы девочка, полная ее копия. Две Каринки. Две змейки. Чем больше ее вокруг, тем лучше. Загораюсь этими мыслями. Желаниями. Сам себе побаиваюсь в них сознаться.

Прикидываю, как она "обрадуется", если посетившую шизу вслух произнесу. Бежать будет без оглядки. Кто от таких как я детей хочет? О чем вообще речь. Кукушка, совсем точно, тронулась не в том направлении. О таком даже думать табу.

Пока фантазии в башке гоняю. Малой совсем затихает. Ручонки сползают. Перекладываю затылком на сгиб локтя, чтоб ему удобней спать было. Добавляю температуру в салоне и двигатель не глушу. Звук в динамиках убавляю, чтоб Моцарт «Лунную сонату» тише накачивал.

Мот, блядь, играя на фортепиано, ни разу не ошибся. Еще до его смерти в Лондоне носил одному эксперту на прослушивание. Авторитетный дядька был в шоке от безупречности исполнения. Предрекал сногсшибательную перспективу и блестящую карьеру. Только у Мота нет будущего. Говняное прошлое и сырая могила.

Часто его запись включаю, и первый раз с обычной тоской и принятием, что его больше нет, на щемящую душу мелодию, реагирую.

Заеб в другом. Я себе не могу позволить такую роскошь, как нормальная жизнь. По жестокой иронии официально ношу его имя. Вот и все дела. Как-то я подзабыл с Каринкой, кем на самом деле являюсь. Вспоминать не хочется. Но забывать нельзя.

— Пикачу. Разряд молнии… пика… пика, — Ванька бубнит во сне.

Семейная черта. Только я ору как подкошенный ебанавт, а он походу с кем — то воюет в компании со зверьем.

Беспокойно копошится и вот-вот на подлокотник мягким местом скатится. Приходится обнять и к себе придавить крепче. Подкачиваю размякшую тушку, чуть резче, чем требуется. Тут уж прости, как умею.

— Тшшш спи. всех победим и всем наваляем, — шепчу максимально тихо.

Жарко в салоне, поэтому наверно неймется. Стягиваю с него шапку за пушистый помпон. В ноздри резко ударяет конфетный запах детского шампуня и еще чего-то. Нюхаю макушку, приложившись носом к его кудряхам.

Молоком что — ли?

Волей-неволей пропускаю треск и ломку тектонически прочных могильных плит, сковавших мое нутро. Капитально фундамент на броне подтачивается. Мои руки Каринкой пахнут. Сопящий комок молоком и ванилью. Тошнотворный смрад тлена не выдерживает супротив двух этих ароматов. Нейтрализуется и испаряется.

Откидываюсь на спинку и прикрываю веки. Кажется, что и не сплю вовсе. Пару секунд в белом мареве плаваю. Выныриваю от настойчивого лепета и беспокойного ерзанья по коленкам.

— Просыпайся. Ваня уже встал… — Ванька прижав ладошки к моим щекам, начесывает по щетине. Выпячивает нижнюю губу и заявляет капризно, — К мамочке хочу.

— Поехали, — хрустнув позвонками, разминаю шею, затекшую от сидения в долгом и неудобном положении. Глубоко вдыхаю. Разгоняю кровь и кислород.