Книга Продана, страница 61 – Фиона Марухнич

— А эти… подарки… это ты… это всё ты? — я смотрю на него неотрывно, пытаясь прочитать его мысли. Его реакции меня пугают.

Ещё каких-то тридцать минут назад он был совершенно другим человеком, казался даже… нормальным. Я видела и нежность, и доброту в его взгляде, по отношению к сестре, к дочери. И сейчас передо мной стоит… чудовище. Как может это всё уживаться в одном человеке?

— Да… это всё я… и аукцион подстроил тоже я!

Он говорит это таким будничным тоном, будто… он не сделал ничего такого… будто эти чудовищные поступки — не его рук дело. Как можно так хладнокровно признаваться в таком?

Я не могу сдержаться, просто не могу. Ненависть, ярость, рвётся наружу, как горящая лава из жерла вулкана.

— Сдохни… просто сдохни… — шепчу я на русском, не в силах отвести от него взгляд. Пусть не понимает, пусть подавится своим высокомерием.

Он приподнимает бровь, и уголок его губ слегка вздрагивает. Неужели он понял? Нельзя, нельзя показывать ему свою злобу, это может быть опасно. Но он тут же становится таким же бесстрастным, опять надевает свою маску.

— Теперь ты понимаешь, что ты от меня не захочешь бежать? Ты понимаешь? — слова звучат как угроза, как приговор, как нечто неотвратимое.

Он неотрывно смотрит на меня, заглядывает в самую душу. Каждое его слово — удар под дых, а взгляд прожигает насквозь. Этот зверь забавляется со мной, как кошка с мышкой, наслаждается моим ужасом и отчаянием. Хочу закричать, выплеснуть все эмоции, накопившиеся внутри, но заставляю себя смотреть в его глаза точно так же, неотрывно, пытаясь заглянуть ему в душу, если от неё ещё хоть что-то осталось.

— Понимаю… я не сбегу… — говорю я как можно тише, стараясь, чтобы мой голос не дрогнул, чтобы не было слышно, как сильно я его ненавижу, как сильно хочу его прикончить. Вру. Дьявольски вру, глядя ему прямо в глаза. Если бы у меня был сейчас мой пистолет, я бы без раздумий выстрелила в него, пробила бы ему чёртову голову, чтобы он никогда, никогда не смог причинить тот ужас и боль моим близким, которую он уже причинил.

Кажется, я… просчиталась. Мои глаза — проклятые зеркала души — выдали мою ненависть на миг. Кассиан расплылся в самодовольной, какой-то дьявольской усмешке, будто только этого и ждал.

— Я вижу, что ты не до конца поняла, что значит быть послушной девочкой, что ж… я с удовольствием преподам тебе урок!

Его слова бьют, как плетью. Холод пробирает меня до костей. Он подходит к какому-то шкафчику в глубине бункера, который открывается, судя по всему, по сетчатке глаз, и достаёт оттуда нож. Сталь холодно сверкает в ярком свете. Кассиан проводит большим пальцем по лезвию с хищной грацией.

— Как думаешь… твой брат любит шрамирование?

— Господи… нет…

Это всё, что я могу вымолвить. Шёпот срывается с губ, вырванный болезненным спазмом. Сердце колотится так сильно, что кажется, будто сейчас выпрыгнет из груди. Я смотрю, как Кассиан вальяжно, с убийственной, присущей только ему грацией, с лезвием в руках подходит к брату. Каждое его движение — медленное, расчётливое, пугающее.

Я лежу на холодном кафеле, оцепенев от ужаса, перед этой сценой кошмара. Мой брат, Дэйв, израненный и окровавленный, поднимает голову. В его глазах, несмотря на боль, вспыхивает огонёк ярости, и он, словно выплёвывая слова, холодно произносит: