Книга Дофамин, страница 101 – Лана Мейер

Теперь мне просто нужно заткнуть очередную дыру в груди.

Стук в дверь выдергивает меня из оцепенения. Хорошо, что я успела одеться в платье и сверху накинула пиджак Дэймоса, который он забыл в шале. Я заберу его, чтобы потом сжечь к чертовой матери.

— Да?

Входная дверь приоткрывается. Я замечаю уже знакомого мне охранника и з команды Дэймоса, того самого молчаливого громилу с каменным лицом.

— Мисс Вайс, – его голос ровный, без эмоций. – Машина подана. Проводим вас в аэропорт. Рейс через три часа.

Что-то внутри меня ликующе щёлкает.

— Нет.

Он моргает. Кажется, впервые за всё время, что его видела, я замечаю хоть какую-то реакцию на его лице.

— Простите?

— Я сказала – нет, – повторяю я чётче, выпрямляя плечи. – Я остаюсь. Ещё на день. Хочу покататься на лыжах.

— Мисс Вайс, мистер Форд распорядился…

— Мне плевать, что как он распорядился, – обрываю я его, и в голосе звучит сталь, о существовании которой я и не подозревала. – Никто не смеет мне указывать, когда улетать.

Охранник молчит, изучая меня взглядом. Потом медленно достаёт телефон, что-то печатает.

Потом молча кивает.

— Как скажете, мисс Вайс. Я остаюсь с вами и буду вашей тенью.

Он выходит, закрывая дверь.

А я стою посреди шале, тяжело дыша, с бешено колотящимся сердцем.

Маленькая победа.

Но почему-то от неё не легче.

* * *

Склон ослепительно белый. Солнце, снег, скорость – всё сливается в один яркий поток, в котором не остаётся места для мыслей и боли. Для его холодного взгляда сегодня утром.

Я лечу вниз, и ветер бьёт в лицо, выбивая слёзы. Или это всё-таки не ветер.

Не важно.

Я съезжаю к подъёмнику, тяжело дыша. Ноги дрожат – то ли от напряжения, то ли от того, что я всю ночь не спала. Снимаю очки и вытираю лицо.

— Неплохая техника, – раздаётся голос рядом. – Но на последнем повороте вы почти потеряли равновесие.

Я оборачиваюсь. На меня смотрит мужчина, лет тридцати, в дорогой горнолыжной куртке, с лёгкой улыбкой и проницательным взглядом. Рядом с ним стоит второй, чуть моложе, темноволосый, с ироничной усмешкой.

— Спасибо за оценку, – отвечаю я сухо. – Не знала, что здесь проходят бесплатные мастер-классы.

Первый смеётся.

— Адриан Максвелл, – представляется он, протягивая руку и кажется, в нем я узнаю того самого Адриана, в честь будущего малыша которого, и устроена вся эта вечеринка в горах. – А это Алекс Кингсли. Мы заметили вас на склоне. Вы катаетесь так, будто убегаете от кого-то.

Прямо в точку: от самой себя.

— Мия. И нет, просто… нужно было выпустить пар.

— Это лучший способ, – кивает Алекс, и задерживает на мне взгляд. – Особенно в Санкт-Морице. Здесь можно забыть обо всём. Или притвориться, что забыл. Вам, наверное, все это говорят, но у вас потрясающие глаза. Это линзы?

— Нет, не линзы, – немного смущаюсь от комплимента, несмотря на то, что мне действительно часто его делают. – Кстати, поздравляю вас, – быстро обращаюсь к Адриану. – Судя по вчерашнему салюту, у вас будет мальчик, – бормочу я, просто чтобы заполнить паузу.

— О да, я невероятно счастлив! Впервые стану отцом, – вполне искренне отвечает Адриан. – А чем вы занимаетесь? Вы одна из прессы или приглашенный гость? Не уверен, что видел вас вчера. Я банкир, а Алекс – инвестор.

— Я… – запинаюсь. Что я? Бывшая спутница миллиардера? Сбежавшая любовница? Очередная дура, которая поверила не тому мужчине? – Просто отдыхаю. Да, я здесь по приглашению оказалась.