Книга Опер КГБ СССР. Объект "Атом", страница 38 – Дмитрий Штиль

— Он пропал… — бормочу я пьяным языком. — Мама плачет… Мы не знаем…

Врач слушает. Минуту. Вторую. Его глаза над маской сужаются. Разочарование. Он понимает: мальчишка пуст. Объект стерилен. Он выпрямляется. Прячет шприц в карман халата.

— Спи, — бросает он равнодушно и растворяется в белом мареве.

Щелчок. Я снова в кабинете на Лубянке. Машинка молчит. Серов смотрит на меня, прищурившись сквозь дым. Руки дрожат. Лист бумаги ходит ходуном. Меня прошиб холодный, липкий пот — тот самый, из 81-го. Пазл сложился. С сухим, страшным стуком.

Это был не бред от наркоза. Это был допрос. ЦРУ пришло ко мне в палату. Тогда, в моем детстве. И я выжил только по одной причине. Потому что я не знал. Я медленно положил лист на стол. Посмотрел на Серова. Впервые — без ненависти.

Ты был прав, старый волк. Ты переиграл их всех. Если бы ты передал письма… Если бы я знал, что отец жив, что он на секретном объекте… Под пентоталом я бы выложил всё. С радостью. С гордостью за папу. И тогда «Атом» был бы уничтожен, а отца бы убили. Ты спас его. Ценой семьи. Ценой слез матери. Ты сделал меня сиротой, чтобы страна получила шанс. Моя ненависть, которую я пестовал тридцать лет, рассыпалась в пыль. Осталась ледяная пустота и… уважение. Уважение профессионала к профессионалу.

— Грамотный текст, товарищ майор, — голос был чужим, хриплым. Я откашлялся. — Но вывод неверный.

Серов напрягся. Пальцы замерли над пачкой «Герцеговины».

— Обоснуй.

— «Санитар» не пойдет за вами.

Я говорил ровно, включая режим аналитика. Эмоции — за борт.

— Вы — КГБ. Вы — система. Вас брать — это риск. Шум, стрельба, погоня. Вы можете умереть, но не сказать. «Санитар» — профи. Он ищет не героизм. Он ищет слабое звено.

— Кто? — Серов подался вперед.

— Семья.

Я сделал паузу, давая словам упасть весомо.

— Сын. Максим Громов. Прямо сейчас он лежит в 6-й Городской больнице. Удаление аппендицита. Охраны нет. Медсестры пьют чай. Парень отходит от наркоза. Идеальный «язык». Беззащитный. Теплый.

В кабинете повисла тишина, густая, как мазут.

— Откуда знаешь про больницу? — тихо спросил Серов.

Я не стал рассказывать про флешбэк. Про глаза над маской. Про иглу.

— Нет времени объяснять, нам надо ехать!

Серов перевел взгляд на докладную. Потом на меня. Я видел, как в его голове крутятся шестеренки. Инструкция требовала: доложить, согласовать, вызвать «Альфу», оцепить район. Бюрократия. Часы.

— Докладную переписываем? — рука майора потянулась к чистому листу.

— Нет.

Я накрыл его ладонь своей. Жестко.

— Не успеем. Пока Андропов прочтет, пока распишет, пока дежурный поднимет группу… «Санитар» уже выйдет из палаты.

Серов замер. Это был момент истины. Граница, отделяющая чиновника от оперативника. Нарушить протокол. Взять на себя ответственность. Рискнуть погонами, карьерой, свободой ради версии «зеленого» опера.

— Уверен? — спросил он почти шепотом. — Если ошибемся — нас сотрут.

Я смотрел ему в глаза.

— Я знаю.

Секунда. Две. Он искал в моем взгляде фальшь. Не нашел. Серов резко, одним движением смял докладную в кулак. Швырнул в сейф.

— Хрен с ним. Поехали.

Рывок ящика стола. Кобура. ПМ скользнул под пиджак.

— Служебную не берем, — бросил он. — На моей пойдем. Чтобы без путевых листов и лишних глаз. Бегом, Витя!

Запах советской больницы не спутаешь ни с чем. Это не просто медицина. Это смесь хлорной извести, переваренной капусты, старых матрасов и сладковатого душка карболки. Так пахнет казенный дом, где боль — это норма, а надежда — дефицит. Мы вошли через приемный покой. Служебный вход. Линолеум под ногами был стерт до бетонной стяжки, пузырился грыжами. Стены — классика жанра: снизу ядовито-зеленая масляная панель, сверху — грязно-белая побелка. Слои краски лежали толсто, как годовые кольца эпохи «застоя».