Книга Щенок, страница 101 – Крис Ножи

Воздух на улице потяжелел, набряк влагой, больничное крыльцо блестит от талого льда, с козырька капает. Под курткой, под слоем бинтов проступает пот, где-то над раной чешется, и Антон ерзает, создает трение ткани о кожу, тычет пальцем поверх, чтобы хоть немного успокоить зуд, но тычки только морщиться от боли заставляют.

— Не будет больше морозов, — Саня кивает на проплешины асфальта в снегу дорожки, щурится из-за яркого солнца. — Курс на весну взяли.

Садятся в служебный «уазик», Антон тяжело валится на сиденье, уперевшись лбом в стекло. Запахи табака, бензина кажутся родными, почти приятными; хочется закурить, но глубокий вздох развернет ад прямо в ране. Мотор ревет, заводясь с полоборота, машина трогается, качаясь на ухабах выезда, каждая яма отдается в боку ударом ножа. Антон намертво прижимает локоть к ребрам, фиксируя. Он кимарит; ему спокойно. Впервые, наверное, за сутки мысли прекращают биться о кости черепа. Даня уже взят — это наверняка. Саня еще держит интригу, но как иначе? Систему ненаебешь. Сопляк, пырнув мента ножом, наверное, прыгнул на первую электричку и дернул в пригород, к какой-нибудь дальней родне. Там его и накрыли мужики из СОБРа. Сейчас сидит в обезьяннике и размазывает слезы по лицу. Ну, может, и не размазывает. Глядит волчонком и гадает, как же такой умник, как он, попался на хуйне.

Аукнется тебе эта беспечность, Антон Евгеньич.

— М?

— Чего? — Саня склоняется ухом, не поворачиваясь.

— Думал, ты сказал что-то, — Антон даже глаза не открыл. — Послышалось.

Может, и аукнется, Саня, но тут столько личного намешано, полный пиздец, каша из чувств — соленая, приправленная слезами и уязвленной гордостью взрослого мужика, у которого малолетка увел единственную женщину; единственную, к кому еще со школы екало сердце. Как-то все не случалось, все время с Даной расходились пути, и вот дорога сама привела обратно домой, к нему, а тут какой-то шакал схватил за шкирку и утащил. А она, блять, и рада. Это-то и паршивее всего: то, как кинулась тогда в «Магните» наперерез, как закрыла грудью, как сверкнула темными глазами — и у Антона такая буря внутри поднялась, что прибил бы обоих, если бы не свидетели. Как тут, блять, самому себе признаешься — малолетка тебя обошел во всем? Но теперь-то никуда не денется. Это нападение на лицо при исполнении, покушение на убийство. Теперь-то железно отправится в Лозьвинский без обратного билета; Антон устроит, чтобы нашлась койка.

В квартиру поднимаются тяжело, действие обезбола сходит на нет, Антон дышит, как пес после забега: мелко, часто, на полный вдох не хватает амплитуды, грудина просто не поднимается, пот бисером катится со лба, мужчина слизывает соль с губ, перед глазами плывет. Он с трудом передвигает ноги; взгляд цепляет надпись «Оля шалава» на стене подъезда и черные точки от спичек на побеленных ступенях сверху. Почему-то перед глазами встает образ Ольги Андреевны из «Города сегодня», не про нее ли? Пальцы цепляются за перила, он подтягивает себя, заставляя шагать, и на каждом шаге кто-то невидимый тычет острой палкой в рану, раздвигая края. Позади ползут ребята из следственно-оперативной группы, криминалист Володя вздыхает удрученно, останавливаясь на ступени, бормочет в спину, поторапливая: «Ну и зачем раненый поплелся? Только задерживаешь». У Антона даже сомнений нет: взяли,идут за уликами. Встают у квартиры с циферкой «9», дверь выдает бедность — обитая бордовым дерматином, в темных линиях трещин. Целая, мать его, дверь. Может, сам ментов впустил? Че за чушь… Саня заносит кулак, стучит деликатно.