Книга Любимая таю императора, страница 31 – Вера Ривер

Встает. Плавно, как дым поднимается. Высокий — я должна задрать голову, чтобы смотреть в лицо.

— Нана, — говорит он.

Голос. Этот голос вчера шептал что-то Нане перед смертью. Низкий, бархатный, с легкой хрипотцой. Голос, от которого мурашки бегут по спине — то ли от страха, то ли от чего-то другого.

Делает шаг ко мне.

Я отступаю. Спиной упираюсь в дверь. Закрыта. Когда успела закрыться?

Он усмехается. Уголок губ приподнимается — минимальное движение, но меняет все лицо. Из совершенного становится опасным.

— Боишься? — спрашивает. Еще шаг. — Правильно боишься.

Ворон

— Боишься? — спрашивает он, не двигаясь с места. В голосе — удовлетворение. — Правильно боишься.

Молчу. Считаю удары сердца — пятнадцать за десять секунд. Слишком быстро.

— Я ждал тебя вчера, — говорит он. Голос меняется. Становится холоднее. Жестче. — Три часа. В той комнате. Ты знаешь какой.

Не знаю. Но киваю. Нана знала бы.

— Важный клиент? — Он усмехается, но в усмешке нет веселья. — В тущобах? Наслышан...

Делает шаг ближе. Еще один. Теперь между нами меньше метра.

— Ты знаешь, кто я? — спрашивает тихо. Опасно тихо. — Что я могу сделать с твоей... карьерой? Одно слово нужным людям, и ты из первой таю превратишься в никого.

Верю. В его голосе — власть. Не демоническая. Человеческая. Что страшнее.

— Простите, — шепчу. — Я не могла... Госпожа Мори…

— Госпожа Мори, — повторяет он. — Конечно. Ведьма всегда лезет не в свое дело.

Подходит вплотную. Берет мои руки в свои. Пальцы не ледяные, как ожидала. Теплые. Человеческие. Сильные.

— Мне нравится, что ты дрожишь, — говорит он, разглядывая мои руки. — Редко дрожишь.

Поднимает правую руку к губам. Целует запястье. Там, где бьется пульс.

Губы мягкие, горячие — жалят огнем. Язык касается кожи — легко, дразняще, но внутри что-то плавится. Что-то переворачивается внизу живота. Горячее. Жидкое. Желание? Но такое сильное, неправильное. Будто не мое.

Может, он все-таки демон? Демон похоти? Иначе почему тело отзывается так остро?

Целует левое запястье. Дольше. Зубы слегка прикусывают тонкую кожу. Не больно. Приятно. Слишком приятно.

Считаю, чтобы совсем не потерять голову — пять поцелуев на правом запястье, семь на левом.

Отпускает руки. Касается моей щеки. Большой палец проводит по скуле, спускается к губам. Обводит контур. Пальцы пахнут табаком и чем-то пряным.

— Я не прощу тебе вчерашний обман, — говорит он. Но в голосе нет злости. Что-то другое. — Ты должна будешь... компенсировать.

Не успеваю спросить как.

Он целует меня.

Не нежно. Жестко. Требовательно. Как будто имеет право. Как будто я принадлежу ему.

Губы приоткрываются сами. Или он заставляет? Язык проникает в рот — горячий, гибкий, настойчивый. Вкус саке и меда на губах.

Сильные руки на моей талии. Сжимает пальцами. Притягивает ближе. Чувствую его тело через слоишелка. Твердое. Горячее. Живое.

Не демон. Человек. Но от этого не легче. Может, даже страшнее.

Наклоняю голову назад, чтобы поцелуй стал глубже. Не я наклоняю — тело само. Тело, которое помнит его. Нана помнит.

Или это я, Мики?

Его рука в моих волосах. Вынимает шпильку — одну, вторую, третью. Волосы рассыпаются по плечам. Пальцы зарываются в голову, слегка массируют. Приятно.

Целует подбородок. Шею. Там, где самая нежная кожа. Присасывается. Метит.