Книга Любимая таю императора, страница 33 – Вера Ривер

— Госпожа Нана! — кланяется он. — Давно вас не видел. Что желаете?

Шпильки выложены на черном бархате. Считаю — тридцать видов. Простые деревянные, серебряные, с жемчугом, с нефритом.

Сначала тянусь к простым. Скромным. Как Мики выбрала бы — если бы вообще могла выбирать.

— Эти? — хозяин поднимает бровь. — Но они такие... обычные. Для вас есть кое-что получше.

Достает другой поднос. Золото. Кораллы. Перламутр.

— Сколько? — спрашиваю.

— О, не беспокойтесь. Как обычно — счет в дом Огуро.

Дом Огуро платит за все. Я могу взять что угодно.

Беру самые яркие. Золотые, с подвесками-колокольчиками. Будут звенеть при каждом движении. Вызывающие. Дорогие. Кричащие о статусе.

Мики никогда бы не взяла такие.

Но я больше не Мики.

— Прекрасный выбор, — одобряет хозяин. — Очень... заметные.

О-Цуру ждет снаружи с зонтом — солнце уже высоко, жарко. Идем через рынок. Она покупает персики — поздние, последние в сезоне. Морщинистые, но сладкие.

— Для вас нельзя, — говорит, когда я тянусь к одному. — Диета. Но вечером, после... может быть, кусочек.

После. После полуночной встречи. Если вернусь.

Обратно в доме — снова тренировки. Танцы с госпожой Танакой. Она щипает меня за бок.

— Похудела. Хорошо. Еще два дня диеты, и будешь как тростинка.

Музыка со слепым стариком. Пальцы помнят больше мелодий. Мышечная память крепнет.

Обед — три ломтика огурца, чашка прозрачного бульона, в котором плавает одинокий лист шпината. Раньше в борделе я не ела, потому что еда была — рис с плесенью, тухлая рыба, прокисший суп. Есть было нечего и невкусно.

Теперь еда как произведение искусства. Огурцы вырезаны в форме цветов. Бульон пахнет морем и лесом одновременно. Но порции... Три глотка, и все.

— Еще два дня, — утешает О-Цуру. — В столице, после встречи с министром, сможете есть нормально.

Если доживу до столицы.

Вечер приходит слишком быстро. О-Цуру готовит меня тщательнее обычного. Знает? Или просто чувствует мое волнение?

Черное кимоно с красными маками. Провокационное. На подоле маки превращаются в капли крови. Или наоборот?

Грим плотнее. Скрывает засос, но я знаю — он там. Горит под пудрой.

Новые шпильки в волосах. Звенят при каждом движении — дзинь-дзинь. Как колокольчики на кошачьем ошейнике.

— Вы особенно красивы сегодня, — говорит О-Цуру, отступая. — Особенный вечер?

— Просто посещение чайного домика, как просит госпожа Мори, — лгу.

Она кивает. Но в глазах — сомнение.

Одиннадцать вечера. Час до полуночи. Сижу у окна, смотрю на сад. Карпы в пруду спят. Или притворяются.

Считаю минуты. Шестьдесят. Пятьдесят девять. Пятьдесят восемь.

Зачем еду? Он может быть демоном. Может убить. Выпить кровь, как ту настоящую Нану.

Но тот поцелуй...

Губы все еще помнят. Тело помнит. Между ног становится влажно от одного воспоминания.

Это желание Наны? Её тело помнит его?

Или мое? Мики, которая никогда не целовалась по-настоящему?

Не знаю.

Но еду.

Полночь без пятнадцати. Выскальзываю. Кадзу ждет. Молчаливый, серьезный.

— Готовы, госпожа?

Нет. Не готова. Но киваю.

Забираюсь в рикшу. Новые шпильки звенят — предательски громко в тишине.

Кадзу берет оглобли. Бежит. В темноте, освещенной только редкими фонарями.

Везет меня к нему.

К демону.

К мужчине.

К тому, кто целует так, что забываешь собственное имя.