Книга Истории из Тени, страница 4 – Елена Бабинцева

Она писала ответы на клочках бумаги и оставляла в той же книге. «Жажда – всегда потребность. А потребность делает рабом», – выводила она дрожащей рукой. На следующий день под ее текстом появлялась новая строка: «А разве любовь не есть потребность? Самая сильная из всех. Мы все рабы чего-либо, Лика. Вопрос лишь в выборе господина».

Она спрашивала у Леры, своей единственной подруги, пережившей встречу с зеркальным призраком.

– Если он вампир… почему он просто не нападет?

Лера, все еще бледная и хрупкая после своей истории, смотрела на нее с тревогой.

– Может, не хочет. А может, не может. У таких существ часто есть свои законы. Но Лик… Он может не кусать, чтобы не убивать. Но он может затягивать. Медленно. Пока ты сама не захочешь, чтобы он это сделал. Это как… наркотик.

Лика понимала это уже на физическом уровне. Когда Матвея не было рядом, мир казался тусклым, выцветшим. Звуки – плоскими, запахи – примитивными. Его присутствие, даже опасное, делало все острее, значительнее. Она ловила себя на том, что ищет в толпе его высокую, неподвижную фигуру. Что прислушивается к низкому бархатному тембру его голоса. Она нарушила не только первое правило. Она стояла на пороге нарушения второго:НЕ ПРИГЛАШАЙ ДВАЖДЫ. Первый зов был невольным – любопытством. Второй был бы осознанным выбором.И это, как шептала ей интуиция, изменило бы все.

Он пригласил ее в пятницу. Не на свидание. «На чай», как он иронично выразился, в пустом классе после уроков. Кабинет физики, пахнущий пылью, мелом и озоном от старых приборов. За окном рано сгущались сумерки.

Он сидел на учительском столе, длинные ноги скрещены. Перед ним стоял термос и две фарфоровые чашки, тонкие, почти прозрачные.

– Не бойся, – сказал он, заметив ее взгляд. – Это действительно чай. Особая смесь. Из горных трав, которые растут в местах, куда не заглядывает солнце. Напоминает мне о доме.

– О доме? – Лика осторожно присела на стул.

– У нас тоже есть дома. Не замки с летучими мышами. Скорее… убежища. Глубоко под землей или в самом сердце старых, никому не нужных зданий. Где тихо. Где безопасно.

Он налил темно-багровую жидкость в чашку и протянул ей. Аромат был сложным, терпким, с горькой дымкой.

– Это не кровь? – спросила она прямо.

Он рассмеялся. Звук был тихим, приятным, но в нем не было тепла.

– Нет. Хотя в него иногда добавляют каплю, для остроты вкуса. Но для тебя – чистый. Правила вежливости.

Она сделала глоток. Напиток обжег горло не жаром, а холодом, расползающимся по жилам. Вкус был подавляющим – полынь, можжевельник, что-то железное.

– Почему я? – спросила Лика, ставя чашку. – Из всех здесь. Почему ты обратил внимание на меня?

Он задумчиво покрутил свою чашку в длинных пальцах.

– Ты излучаешь особый свет. Не солнечный, не слепящий. Лунный. Ты видела ужас – тот случай с зеркальным призраком твоей подруги оставил на тебе отпечаток. Ты больше не веришь в простые сказки про добро и зло. Ты готова видеть оттенки. А еще… – он сделал паузу, и его взгляд снова скользнул к ее шее. – Твоя кровь поет особую песню. Песню выжившего. Это редкий и ценный вкус. Искушение для гурмана.

– Ты говоришь об этом так… спокойно.

– Мне сотни лет, Лика. Страсть, отчаяние, ужас – все это я прожил бессчетное количество раз. Осталась только… эстетика. Понимание прекрасного в процессе. В падении. В сдаче. В акте доверия, когда живое существо отдает свою жизненную силу другому. Это интимнее любой физической близости.