Книга Шрам: ЧЗО, страница 123 – Сим Симович

Солдаты разошлись по местам. Один залез на вышку, сел за пулемёт, смотрел в лес. Злыми глазами, как будто хотел увидеть снайпера, чтобы разрядить ленту прямо в него.

Но леса пустой. Никого там нет. Только деревья, ветер, тишина.

И где-то далеко человек с винтовкой идёт обратно. Спокойно, не торопясь. Ещё одна работа сделана. Ещё одна цена заплачена.

Зона забрала ещё одну жизнь. Как всегда. Как каждый день.

Только теперь не мутант убил. Человек.

И это страшнее.

К мосту Пьер пришёл через три часа. Обратный путь прошёл спокойно — ни тварей, ни людей. Только лес, тишина, мерный стрёкот дозиметра. Винтовку разобрал ещё на полпути, запаковал в рюкзак. Гильзу подобрал на позиции, унёс с собой — след заметать, первое правило.

У костра Шакал сидел один, курил, палкой ворошил угли. Услышал шаги, обернулся. Узнал, усмехнулся.

— Ну что, снайпер?

— Пёс сдох.

Шакал кивнул. Не удивился, не переспросил. Знал, что не промажет.

— Садись. Деньги готовы.

Легионер опустился на привычный камень. Шакал достал пачку купюр, бросил на колени. Пятисотками, туго перетянутые резинкой. Пятнадцать тысяч. Вторая половина.

Пьер пересчитал быстро, спрятал в карман. Тридцать тысяч итого. Два месяца жизни Оли. Или больше.

Шакал достал флягу, протянул.

— Отметим?

— Давай.

Самогон обжёг горло, прошёл огнём по животу, согрел изнутри. Хорошо. Отдал флягу. Шакал выпил сам, смахнул капли с губ.

— Как прошло?

— Чисто. Один выстрел, шестьсот метров. Упал сразу, даже не понял. Солдаты орали минут пять,стреляли куда попало. А я уже лес за спиной имел.

— Быстро свалил?

— Очень быстро. Пока они там соображали, что случилось, я уже километр между нами сделал.

Шакал довольно хмыкнул.

— Профессионально. Уважаю.

Они молчали, передавали флягу туда-сюда. Пили неторопливо, без спешки. Самогон крепкий, градусов пятьдесят точно, но странное дело — не пьянил. Обычно после такого в голове туман, язык заплетается. А сейчас ясность полная, мысли чёткие.

— Не пьянеет что-то, — заметил Дюбуа.

— И я заметил уже давно. Хрен знает почему. Может, Зона так на нас действует. Радиация, аномалии — организм перестраивается. Пьёшь, а не пьянеешь. Жрёшь по минимуму, а сил хватает. Спишь три часа, встаёшь как после восьми. Странная хрень творится с телом.

— Может, оно и к лучшему.

— Наверное.

Шакал закурил, затянулся глубоко, посмотрел на реку. Вода несла мусор — доски, пластиковые бутылки, что-то непонятное.

— Слушай, снайпер, — сказал он неожиданно. — А ты книги читаешь?

Легионер удивился. Странный вопрос. От Шакала такого не ожидал.

— Читаю. Раньше больше читал, в легионе времени было. Сейчас реже.

— Что любишь?

— Классику больше. Русскую — Достоевского, Толстого. Французскую тоже — Гюго, Дюма, Бальзак. Мать мне в детстве читала, привила вкус.

Шакал расхохотался, покачал головой.

— Интеллигент, бля! А я думал, ты такой весь из себя боевик, только башки рвать умеешь.

— Умею и то, и то. Просто не выставляюсь.

— Правильно делаешь. В Зоне интеллигентов не любят. Считают слабаками. А ты вон какой — и стреляешь, и книжки читаешь. Универсал, мать его.

Легионер усмехнулся, выпил ещё. Шакал продолжил:

— Я вот тоже читаю, между прочим. Не думал? А я читаю. У меня тут в вагончике целая коробка. Сталкеры приносят, меняют на водку. Я читаю, потом дальше пускаю. Круговорот литературный.