Книга Шрам: ЧЗО, страница 122 – Сим Симович

Сержант — старший из оставшихся — орал, пытался навести порядок:

— Прекратить стрельбу! Всем залечь! Снайпер где-то рядом!

Солдаты легли за бетонные блоки, за вагончик, за всё что можно. Дышали тяжело, смотрели во все стороны. Ждали следующего выстрела.

Не было выстрела.

Минута прошла. Две. Пять. Тишина. Только ветер, только шум деревьев вдалеке.

Сержант поднял голову, огляделся.Ничего. Снайпер исчез.

— Откуда стрелял? — крикнул он пулемётчику.

— Хуй знает! Не видел!

— Кто-нибудь видел⁈

Молчание. Никто не видел.

Сержант подполз к телу. Сазонов лежал в луже крови. Дыхания нет, пульса нет. Мёртв. Дырка в груди размером с кулак. Снайперская пуля, калибр крупный. Может, семь-шестьдесят два. Может, триста.

Он посмотрел на рану, прикинул траекторию. Пуля вошла спереди, вышла сзади. Значит, стреляли откуда-то впереди. На севере лес, холм. Дистанция метров шестьсот, может больше.

— Холм, — сказал он. — Оттуда стреляли. С холма.

— Едем туда?

— Нахуй. Там сейчас никого. Снайпер давно свалил. Пока мы здесь орали и стреляли, он уже километр отошёл. Поздно.

Солдаты молчали, смотрели на труп. Командир мёртв. Первый раз за полгода на блокпосте кого-то убили. Не тварь, не мутант. Снайпер. Человек.

— Что делать? — спросил молодой, лет двадцать, голос дрожит.

— Что делать? Ждём. Подмога придёт, заберут тело. Новый командир приедет. А мы сидим, дежурим, никуда не лезем. Понятно?

— Понятно.

Сержант встал, огляделся. Блокпост как стоял, так и стоит. Шлагбаум, колючая проволока, вагончик. Только командира больше нет. Лежит в гравии, остывает. Вчера был живой, орал на солдат, писал бумаги. Сегодня труп.

Зона. Она всегда так. Убивает неожиданно, быстро, без предупреждения. Вчера ты начальник, сегодня мясо. Справедливости нет. Есть пуля и расстояние.

Сержант закурил, затянулся глубоко. Руки дрожали. Не от страха. От осознания. Мог быть он. Мог выйти утром в туалет, мог получить пулю. Повезло. На этот раз.

Солдаты сидели за укрытиями, курили, молчали. Пулемётчик на вышке перезарядил ленту, смотрел в лес. Напряжённо, зло. Ждал, вдруг ещё выстрел будет.

Не было.

Снайпер ушёл. Растворился. Как призрак.

Через час приехал «Урал», военный. Выгрузились офицеры, медики, следователь. Осмотрели тело, сфотографировали, забрали. Задавали вопросы — кто видел, откуда стреляли, когда. Никто толком не ответил. Всё произошло за секунды.

Следователь посмотрел на холм в бинокль, покачал головой.

— Шестьсот метров. Один выстрел, чистая работа. Профессионал. Наёмник, скорее всего. Не местный бандит. У тех такой точности нет.

— Найдём? — спросил сержант.

— Вряд. Снайпера в лесу искать — как иголку в стоге сена.Он уже далеко. Может, на базе сидит, может, в другой зоне. Хрен знает. Будем искать, но шансов мало.

— А блокпост?

— Блокпост закрывать не будут. Новый командир приедет через три дня. До тех пор вы сами. Дежурите, никуда не лезьте, в туалет ходите парами, прикрываете друг друга. Понятно?

— Понятно.

«Урал» уехал. Увёз тело, увёз офицеров. На блокпосту снова тихо. Только гравий в крови, тёмное пятно на земле. Не смывается.

Сержант посмотрел на пятно, сплюнул.

— Ладно, пацаны. Дежурство. Первая смена — на вышку. Вторая — на шлагбауме. Остальные отдыхают. Меняемся каждые два часа. Вопросы?

Никто не спросил. Все понимали. Жизнь продолжается. Блокпост стоит. Командир сдох, но блокпост стоит. Так всегда. Люди умирают, система работает.