Книга Диагноз: Смерть, страница 9 – Виктор Корд

Но на долг Волкову этого не хватит. 50 тысяч через три дня.

Это нереально. Законным путем.

Память подкинула воспоминание.

Трущобы. «Яма». Подпольная арена, где дерутся насмерть неудачники, мутанты и рабы.

Там всегда нужны лекари. Но не те, что в белых халатах. А те, кто не задает вопросов, когда нужно пришить оторванную руку или накачать бойца стимуляторами перед боем.

«Мясники».

Платят там наличкой. Сразу.

Риск — получить ножом в печень.

Профит — возможность заработать 50 кусков за пару ночей, если повезет с клиентами.

Я подошел к раковине, смыл кровь с рук ледяной водой.

Посмотрел на свое отражение в темном окне.

Изможденное лицо подростка, синяки под глазами, впалые щеки. Но взгляд…

Взгляд был моим. Холодным, расчетливым. Взглядом человека, который только что заглянул смерти в пасть и вырвал у нее кусок мяса.

Я накрыл Кузьмича старым пледом. Пощупал пульс. Нитевидный, но ритмичный. Жить будет. Если я принесу антибиотики.

Я сунул нож в карман. Натянул капюшон, чтобы скрыть лицо.

— Не скучай, старик, — бросил я в тишину дома. — Папа идет на охоту.

Я вышел в дождь.

Направление — «Яма».

«Яма» не была метафорой. Это был бывший котлован недостроенного метро, накрытый сверху бетонными плитами и маскировочной сетью.

Вход я нашел по запаху.

Пахло жареным мясом, дешевым табаком и той особой, мускусной вонью, которая бывает в мужских раздевалках и скотобойнях. Запах тестостерона и страха.

У массивной гермодвери стояли два тролля. Ну, или очень крупных человека с явными признаками гигантизма и вырождения.

— Вход — сотня, — буркнул один, не глядя на меня. Он был занят тем, что ковырял в зубах охотничьим ножом.

Я пошарил в кошельке Грыза. Достал смятую купюру. Последнюю.

Если я сегодня ничего не заработаю, то сдохну с голоду прямо на обратном пути.

— Держи.

Тролль смахнул купюру огромной лапой, и дверь со скрипом отворилась, впуская меня в утробу.

Звук ударил по ушам, как кузнечный молот. Рев толпы, лязг металла, глухие удары плоти о плоть.

Я стоял на галерее, опоясывающей огромную песчаную арену внизу.

Света было мало — прожекторы выхватывали из темноты только центр круга, где два тела сплелись в смертельном танце.

Один — человек, покрытый татуировками-оберегами. Второй — нечто среднее между медведем и гориллой. Био-модификант. «Зверобой».

— Давай! Рви его! Кишки наружу! — орала толпа.

Меня замутило. Не от жестокости — я видел вещи и похуже. От голода.

Я прислонился к ржавым перилам, стараясь не упасть. В глазах плясали черные мушки.

«Соберись, Витя. Ты не зритель. Ты — персонал».

Внизу что-то хрустнуло. Человек с татуировками отлетел к борту арены, как тряпичная кукла. Он попытался встать, но ноги подогнулись. Изо рта хлынула алая пена.

Толпа взревела разочарованно.

— Фу! Слабак! На мыло!

К упавшему подбежали двое с носилками. Рядом семенил толстяк в заляпанном кровью фартуке. Местный лекарь.

Они потащили тело в проход под трибунами. В «Лазарет».

Я отлепился от перил и двинулся следом. Это был мой шанс.

«Лазарет» представлял собой закуток, отгороженный брезентом. Здесь воняло так, что даже у меня заслезились глаза. Смесь карболки, гноя и дерьма.

Пострадавшего бойца сбросили на дощатый стол.

Толстяк-лекарь лениво поводил над ним руками, с которых срывались тусклые зеленоватые искры.

— Ну че там, Док? — спросил один из носильщиков. — Босс ставил на него пять кусков.