Книга Диагноз: Смерть, страница 12 – Виктор Корд

Здесь торговали всем: от краденых коммуникаторов до органов разумных.

Я искал вывеску с зеленым крестом. Или хотя бы со змеей.

Нашел в подвале, зажатом между ломбардом и борделем для орков. Вывеска «ЗЕЛЬЯ ОТ ТЕТКИ ГЛАШИ»мигала, теряя букву «З», отчего получалось «ЕЛЬЯ».

Я спустился по скользким ступеням. Дверной колокольчик звякнул.

Внутри пахло сушеными травами, спиртом и кошачьей мочой. За прилавком, защищенным толстой решеткой, сидела старуха. Не человек. Полукровка-гоблинша: нос крючком, кожа с зеленоватым отливом, пальцы длинные и узловатые.

— Чего надо, наркоша? — проскрипела она, не отрываясь от кроссворда. — В долг не даю. «Синего Тумана» нет.

Я подошел к решетке.

— Мне не нужен кайф. Мне нужен цефтриаксон. Или аналог. Широкий спектр действия. Плюс шприцы, физраствор и лидокаин.

Старуха подняла на меня глаза-бусинки.

— Ишь ты. Доктор, что ли? Слова-то какие знает.

Она хмыкнула, сползла со стула и скрылась в подсобке. Вернулась через минуту, грохнув на прилавок картонную коробку и пару ампул.

— «Драконий Корень». Экстракт. Убивает любую заразу. Триста рублей за флакон.

— Три сотни? — я прищурился.

Мое «Истинное Зрение» активировалось.

Я посмотрел на мутную жижу во флаконе.

Вода. Краситель. Следы спирта. И… толченый хитин тараканов?

— Это фуфло, — спокойно сказал я. — Здесь действующего вещества — ноль. Ты мне подкрашенную водку продаешь, бабка.

— Ты че, щегол, страх потерял? — взвизгнула гоблинша. — Это импорт! Из самого Китая!

— У меня пациент с перитонитом, — я наклонился к решетке, понизив голос. — Если я вколю ему это, он сдохнет. А если он сдохнет, я вернусь. И я сожгу твою лавочку вместе с тобой. И поверь, я знаю, куда нажать, чтобы ты горела долго.

Я выпустил микро-импульс ауры. Слабый, но холодный, «мертвый». Аура Реаниматолога.

Старуха дернулась. Гоблины чувствуют смерть лучше людей.

— Ладно, ладно! — зашипела она. — Нервный какой. Для своих бережешь, да?

Она сунула руку под прилавок и достала другую коробку. Пыльную, с маркировкой Имперской Гвардии.

— Военный резерв. Списанный. Срок годности на грани, но работает как молот. «Био-Щит». Двести за упаковку.

Я просканировал ампулы.

Концентрированный магический антибиотик. Структура стабильная. То, что нужно.

— Беру. И бинты на сдачу.

Обратный путь я помнил смутно. Адреналин отступил, и усталость навалилась бетонной плитой.

Дождь кончился, но туман сгустился, превращая руины особняка в декорации к готическому хоррору.

Я вошел в кухню.

Тишина. Только капает кран.

Кап. Кап.

Кузьмич лежал там же, на столе, укрытый пледом.

Я бросился к нему, хватая за запястье.

Пульс есть. Слабый, но ровный.

— Живой, старый черт, — выдохнул я.

Я набрал в шприц лекарство. Нашел вену на иссохшей руке старика.

— Сейчас полегчает.

Ввел препарат.

Тело Кузьмича расслабилось. Дыхание стало глубже. Магический антибиотик начал работу, выжигая инфекцию.

Теперь самое сложное — ждать. И надеяться, что его старое сердце выдержит нагрузку.

Я сел на пол, прислонившись спиной к холодной плите.

Съел еще кусок хлеба, купленного по дороге.

В кармане осталось пятьдесят рублей.

Завтра нужно искать новый заработок. «Яма» — это хорошо, но пятьсот рублей за смену — это смешно. Мне нужно пятьдесят тысяч. За два дня.

Это невозможно.

Разве что… продать почку? Или найти клад в подвале?