Онлайн книга «Диагноз: Смерть»
|
«Инсульт ствола. Мгновенная остановка дыхания и сердцебиения. Чистая работа», — машинально отметил мой внутренний диагност. Я попытался сесть. Ошибка. Правый бок взорвался болью. Словно туда загнали раскаленный штырь и провернули. Я зашипел сквозь зубы, хватая ртом ледяной воздух. Сломанные ребра. Плевра, скорее всего, цела, иначе я бы уже харкал кровью и задыхался. Но любое резкое движение — и костный отломок превратит легкое в дуршлаг. — Спокойно, Витя, — прохрипел я сам себе. Голос был чужим, ломким. — Триангуляция положения. Встаем через левый бок. Перекатился. Встал на четвереньки. Голова кружилась, к горлу подкатила тошнота — привет, сотрясение. Я посмотрел на труп. Брезгливость? Нет. Это роскошь для живых и сытых. Сейчас я был выживающим куском биологии. Грыз хотел меня убить. Он проиграл. Теперь его ресурсы — мои ресурсы. Закон джунглей, закон операционной: органы донора спасают реципиента. Я подполз к телу. Первым делом — кастет. Он лежал в грязи, тускло поблескивая. Тяжелый, грубая сталь, на костяшках — шипы. Примитивно, но эффективно. Я сжал его в своей детской ладони. Великоват, но если намотать тряпку — сойдет. Теперь карманы. Куртка Грыза воняла потом и дешевым табаком. Внутренний карман. Пачка сигарет (мятая, в мусор), зажигалка (берем), складной нож с обломанным кончиком (берем). И, наконец, джекпот. Тощий кошелек из кожзама. Внутри — смятые купюры и горсть монет. Я не знал номинала, но бумага была качественной, с водяными знаками. Имперские рубли. На хлеб и бинты хватит. Внезапно голову прострелило. Не болью от удара. Это было другое. Словно в мозг воткнули флешку и начали распаковку архива на максимальной скорости. Картинки замелькали перед глазами, перекрывая реальность. …Высокий мужчина в мундире с золотыми эполетами смеется, подбрасывая меня в воздух. Отец… …Пожар. Крики. Запах горелого мяса. Герб с черным коршуном на знаменах врагов… …Унижение. «Ты пустой, Виктор! Ты позор рода! Твой источник сух!»… …Голод. Холодный особняк с выбитыми окнами. Старый Кузьмич, делящий последнюю картофелину пополам… Я схватился за виски, сдерживая стон. Виктор Кордо. Семнадцать лет. Последний наследник графского рода Кордо, известного своими целителями. Род уничтожен три года назад кланом Стервятников. Официальная версия — «несчастный случай при магическом эксперименте». Реальность — рейдерский захват. Меня оставили в живых только потому, что я был «калекой». Магический ноль. Посмешище. Живое напоминание о том, что бывает с теми, кто идет против сильных. — Ну что ж, Виктор, — я сплюнул вязкую слюну. — Приятно познакомиться. Я — Виктор Павлович, заведующий реанимацией. И мы с тобой теперь в одной лодке. Точнее, в одном тонущем корыте. Я поднялся на ноги. Мир качнулся, но устоял. Память услужливо подсветила маршрут. «Домой». Звучало как издевательство. Путь занял вечность. Я шел по лабиринту трущоб, прижимая локоть к правому боку, чтобы зафиксировать ребра. Этот мир был странным гибридом. Слева — покосившаяся деревянная халупа, словно из деревни девятнадцатого века. Справа — бетонная коробка, увешанная неоновыми вывесками на кириллице: «ЗЕЛЬЯ 24/7», «ЛОМБАРД АРТЕФАКТОВ», «ШАУРМА ИЗ ВИВЕРНЫ». Над головой, разрезая свинцовые тучи, пролетел грави-лет. Или вимана? Беззвучная черная капля с мигалками. |