Книга Искатель, 2005 №3, страница 67 – Станислав Родионов, Михаил Старчиков, Анатолий Герасимов, и др.

Я не ответил, потому что наслаждался тишиной. Впрочем, тишина возможна в поле, в лесу, в квартире, даже на улице, но только не в следственном кабинете.

Дверь приоткрылась, и в проеме заалело. Вернее, полыхнуло безжарным огнем. Дверь отъехала нараспашку, впустив огонь в кабинет…

Пиджак розовый, галстук красный, рубашка ярко-красная, Брюки «бордовый металлик». И рубиновое лицо.

— Садитесь, — предложил я художнику.

— Где Лиза? — спросил он, озираясь в моем крохотном кабинете и майора не заметив.

— Какая Лиза, первая или вторая?

— Никакой первой нет.

— Куда же она делась, Анатолий Захарович?

— Ее забрали краски.

— Откуда вы знаете? — глупо спросил я, как бы поверив, что краски могут забирать.

— Следователь, помнишь мою акварельку, ромашки на длинных стеблях?

— Да, похожие на голенастых школьниц…

— Теперь не похожи, длинные стебли надломились, и ромашки поникли.

Я не понял — поникли на картине? Или художник выражался иносказательно? По-моему, не дошло и до майора, сидевшего истуканисто.

— Анатолий Захарович, — уточнил я, — и что это значит?

— Елизавету забрали красные краски.

— В каком смысле?

— Вы ничего не знаете о красном цвете?

— Знаем, — встрял майор, — в Японии туалеты красного цвета, чтобы не засиживались.

Я попробовал его остановить взглядом, потому что в серьезном разговоре шутки неуместны. Майор мой взгляд понял и добавил:

— Но красный цвет вызывает аппетит.

— И агрессию, — подхватил мысль художник. — Знаете цвет корриды? Бычья кровь на песке.

Отклонение от логики допроса я допускал. В человеке кроме ума, чувств, воли и всяких интуиций есть что-то еще, неопределимое и неуловимое. Душа, что ли? Сейчас это неопределимое и неуловимое было в художнике, но не душа — какая-то энергия, которая, похоже, ему не подчинялась.

— Анатолий Захарович, да вы сядьте.

— Елизавета…

— Какая? — перебил я.

— Которую забрала краска. Носила одежду только красного цвета. Искала шубу с мехом цвета бордо.

— Новы тоже носите все красное…

— У меня есть замысел написать картину человеческой кровью. Красную Мону Лизу. А?

— Разве… — начал было я.

Остановил его взгляд, направленный вроде бы на мое лицо, но я не сомневался, что он идет мимо, в окно, на ту сторону улицы. Мою заминку Анатолий Захарович воспринял как неверие в красную Мону Лизу.

— Следователь, есть шведская художница Наталья Эденмонт. Она режет кроликов, а их окровавленные головы выставляет в вазах.

— Неплохо.

Взгляд художника переместился с окна во двор и начал как бы стекленеть. Туда же повернул голову и майор.

— Дверь у меня бесшумная…

У порога стояла девушка-старушка. Тяжело нависающие веки, морщины у рта, плачущий взгляд… И два белых цвета: кожа на щеках и повязка на голове.

— Уйди! Тебя нет! — крикнул ей художник почти визгливо.

— Добрые люди меня отходили, — тихо оказала Монина. — Я же не могла вспомнить ни имени своего, ни фамилии…

— Врешь, тебя взяла красная краска!

— Она взяла твою жену. Ты велел мне подсыпать ей и в краску, и в пищу. А я, дура, не понимала.

— Что подсыпать? — не удержался майор.

— Таллий. Он и сейчас есть в мастерской, в банке, смешан с манной крупой.

— Не слушайте ее! — опять крикнул художник.

— Почему же, Анатолий Захарович? — спросил я.

— Это не Монина! Ее взяла красная краска. Там, в лесу, вместе с моей машиной!

В организме — не в горле, а именно в организме художника — мелко заклекотало. Нет, не мелко, а с такой силой, что в такт этому клекоту его взгляд заметался по кабинету ошарашенно, как случайно залетевшая птичка.