Книга Истинная для мужа - предателя, страница 56 – Кристина Юраш

А передо мной — две нити.

Моя — тонкая, но яркая. И вторая — толстая, золотистая, плотная, как корень дерева, ушедшего в самую землю. Они были сплетены. Не просто рядом. Не случайно. А намертво. Узлом, который не развязать даже во сне.

Получается… я могу менять судьбы? Если мне удалось сплести свою нить с чужой, то это значит, что я могу поменять судьбу?

Интересно.

Я протянула руку. Коснулась сплетения.

И вспышка.

Картинки — резкие, обрывочные, как листы, вырванные из чужого дневника: знакомое поместье с высокими окнами и флюгером в виде дракона; женщина в шубе — той самой, что я носила в Столице, — стоит у зеркала, поправляя прическу; мужчина, похожий на Диона, но моложе, с мягкими чертами и драконьими глазами. В его руках серая книга; Джордан — совсем юный, в новой униформе, застенчиво кланяющийся у двери.

Я отдернула руку, будто обожглась.

Сердце заколотилось. Горло сжало так, что я не могла вдохнуть.

…Это нить моего мужа?

Я сама связала наши судьбы. Там, в этом же храме, когда думала, что краду чужую жизнь. Когда просила прощения у неведомого. Когда плела узел, не зная, кому он принадлежит.

Вот почему он не отпускает. Вот почему смотрит на меня, как на последний свет в мире. Не потому, что я стала ценной. А потому, что нити наших судеб связаны.

И теперь… мы обречены.

Обречены не на любовь. Не на счастье. А друг на друга.

Я шагнула ближе. Присела на корточки. Пальцы дрожали, когда я попыталась осторожно вытащить свою нить из его нити. Хоть чуть-чуть. Хоть на миллиметр. Пусть у каждого будет своя дорога. Своя боль. Своя свобода.

Но едва я потянула — его нить шевельнулась.

Не просто дёрнулась. Ответила.

Она обвила мою, как змея, как хищная лиана, как цепь. Сжала. Прижала. И чем сильнее я пыталась вырваться — тем сильнее его нить сжимала мою.

— Да что ты будешь делать! — вырвалось уменя, и голос дрогнул от волнения и бессилия.

Я поднялась. Подошла к алтарю. Взяла ножницы. Нити, словно почувствовав ножницы, тут же стали прятаться. Я поднесла ножницы к одной из нитей, чтобы проверить свою догадку. Ниточка уклонилась от них, словно не хотела, чтобы ее обрезали. Она прижалась к другой нити, а та на секунду ухватила ее, притягивая к себе.

Я тут же убрала ножницы.

— Так вот, значит, как вы работаете! — усмехнулась я, поглядывая на блеск старинного золота. — Интересно!

Я поднесла их к сплетению наших нитей. Сердце на мгновенье дрогнуло.

Острый кончик коснулся его нити. Ну, давай, отползай в сторону, дорогой.

Но нить мужа не дрогнула. Она не стала шарахаться, как другие.

— Ну ты и упрямый! — сглотнула я, коснувшись ее кончиком ножниц еще раз. Нет. Не отпускает. Я даже раскрыла ножницы и клацнула ими в воздухе. Не дрогнул. Держит, зараза!

В какой-то момент я вдруг подумала, а что будет, если перерезать его нить? Что если он не отпустит, а я просто перережу его нить и всё…

Потому что поняла: если я перережу её — он умрёт.

А я… я стану убийцей.

Хочу ли я его смерти? Этот вопрос бился в сердце, как пульс. Нет… Не хочу… Я не хочу его смерти… Что-то внутри противится даже этой мысли, словно он еще что-то для меня значит.

А ведь у нас толком-то ничего и не было. Обморок сразу после свадьбы. Потом следующий через несколько дней. А потом всё хуже и хуже…

Я сжала ножницы. Щёлкнула ими в воздухе — один раз, два. Попыталась поддеть край своей нити, подковырнуть, вытянуть, освободить.