Книга Истинная для мужа - предателя, страница 57 – Кристина Юраш

Не получилось.

Они не хотели расставаться.

И мало того, толстая нить мужа прятала мою нить от ножниц, словно пытаясь уберечь ее. И это было невыносимо.

Я всхлипнула!

Не потому, что были склеены. А потому, что хотели быть вместе. Но я-то не хочу! Я не хочу быть с ним! Не хочу!

Я опустила руки, чувствуя, как на глазах выступили слезы от бессилия. «Я не знаю, чего я хочу на самом деле!» — пронеслось в голове.

Вот что он должен сделать, чтобы я смогла его простить? Что? Я не знала. И от

этой мысли мне стало совсем невыносимо.

Осторожно, словно это святыня, я положила ножницы обратно на алтарь.

Они тихо звякнули, как будто вздохнули с облегчением.

— Ну и что теперь? — прошептала я, глядя на сплетение. — Что мне с тобой делать?

Ветер прошёл сквозь руины, шевельнул пепел у моих ног.

Никто не ответил.

Только нить пульсировала в моей ладони — тёплая, живая, предательски родная. Я дёрнула их. Изо всех сил. Но они были прочными. Ну же! Давай! Отпусти меня! Я тебе не нужна, слышишь? Не нужна!

Я потянула свою нить — и тут же в груди вспыхнула боль, будто кто-то сжал сердце в кулаке.

Из горла вырвался стон.

— Отпусти! — прошептала я, обращаясь к его нити, как к живому врагу. — Я не хочу тебя!

Но нить обвила мою плотнее.

И в этот момент я словно почувствовала его дыхание на моей шее. Его руки на моих плечах. Его голос в ухе: «Ты не уйдёшь».

Через полчаса я устала и вымоталась. Пальцы и сгибы пальцев горели от того, как сильно я дёргала нити.

— За что? — прошептала я, хныча от бессилия. — Зачем всё так?

Но упрямая нить Диона не пускала мою.

— А если я не хочу с тобой быть? Если не хочу? Что тогда? — сглотнула я, снова пытаясь выдернуть свою нить. — Я же тебе не нужна! Отпусти! Прошу тебя! Это ошибка! Случайность!

Я заплакала. Горько. Пряча лицо в руках. Это больно! Как же это больно. Я злилась и плакала, понимая, что ничего не могу сделать! Он не отпускает. А я хочу уйти! Уйти навсегда! То, что происходит сейчас, причиняет мне страшную боль.

Я вспомнила бал, вспомнила страстный танец. Вспомнила желание, которое сжалось внизу живота, и боль обиды.

Никогда…

Я повторяла это слово, словно молитву.

Никогда….

Я снова схватилась за свою нить, идущую из самой глубины груди — тонкую, пульсирующую, как живая жилка света, — и в тот же миг реальность рванула меня обратно.

Холод простыней. Запах лаванды и угля. Тяжесть век. И чужая рука на моей голове.

Черная перчатка. Жёсткая, но не грубая. Дрожащая. Не от страха — от напряжения, будто он сдерживал внутри бурю. Оскал маски — безглазый, безротый, бездушный — смотрел на меня, но я чувствовала его взгляд. Он был горячим. Пронзительным. Как будто видел не только моё лицо, но и всё, что я скрывала: боль, стыд, страх и эту проклятую надежду, которая не умирала, даже когда я приказывала ей исчезнуть.

— Что случилось? — прошептала я, голос сорвался, как нить, растянутая до предела.

Он не ответил. Не мог. Но его пальцы — те самые, что убивали без звука — медленно развернули мою ладонь и начертали:

«Т…ы… н…е…д…ы…ш…а…л…а».

— А, это просто… магия такая, — выдавила я, и мне стало стыдно. Ужасно стыдно. — Редкая… Всё в порядке. Со мной всё хорошо…

Но «всё хорошо» — ложь. Потому что внутри всё дрожало. От того, что он испугался. За меня. Не за герцогиню. Не за Истинную. За меня — женщину, которая не может спать без кошмаров, которая прячет слёзы в подушку, которая боится, что каждый вздох может стать последним.