Книга Афоня. Старая гвардия, страница 41 – Валерий Гуров

Мы остановились у двери кабинета. На табличке аккуратными буквами было написано: Майор Халмаев

Яневольно усмехнулся про себя. Вот оно что. Теперь понятно, откуда у него здесь погоняло «Холмс». Фамилия, что называется, обязывает — но всё-таки явно не без предпосылок.

Дежурный подошёл к двери, гулко выдохнул, словно и ему нужно было подготовиться, и только после этого поднял руку. Я поднял бровь. Наконец, последовали три чётких удара костяшками по двери кабинета.

— Разрешите, Семён Алексеич? — спросил дежурный, приоткрыв дверь и заглянув внутрь кабинета участкового.

Из кабинета не донеслось ни «войдите-заходите», ни даже раздражённого бурчания. Дежурный подождал секунду, потом ещё одну, после чего аккуратно прикрыл дверь обратно, повернулся ко мне.

— Проходите, Афанасий Александрович, — сказал он, а следом, наклонившись ко мне чуть ближе, добавил почти шёпотом: — Только смотрите… наш Холмс, похоже, сегодня без настроения.

Я в ответ лишь коротко пожал плечами. Ну, а что мне, бежать отсюда, или наоборот, цыганочку с выходом готовить? Всё-таки участковый — не барышня на выданье, чтобы учитывать его душевные метания, фазу луны и внутренний дискомфорт. Работа у него такая: спрашивать, слушать и делать выводы. А неподходящее настроение — это уже его личные трудности.

Не говоря больше ни слова, я шагнул вперёд и зашёл в кабинет.

И вот тут-то мне сразу стало ясно, почему в отделе этого товарища майора называют… специфическим.

Больше того — зайдя внутрь, я даже невольно замер на пороге на несколько секунд, чисто от неожиданности.

Кабинет был странный. Не запущенный, нет… Скорее… слишком уж причёсанный, хотя и это слово не слишком подходило. Как будто здесь всё находилось ровно там, где должно, и не имело права сместиться ни на сантиметр.

Стол стоял идеально ровно, бумаги лежали стопками, аккуратными, словно под линейку выложенными. Ни одной лишней бумажки, ни платочка, ни кружки с недопитым чаем, как это обычно бывает у ментов.

Лампа стояла строго по центру стола, а монитор компьютера — идеально параллельно краю. Даже стул был задвинут под стол так, будто его туда загоняли с инженерной точностью.

И сам хозяин кабинета… За столом прямо напротив меня сидел мужчина лет пятидесяти, с видом подчёркнуто важным и собранным. На нём был строгий пиджак тёмного цвета, сидящий безупречно, без единой складки, будто его только что сняли с манекенаи сразу надели.

Но все же первое, что буквально бросилось мне в глаза и приковало внимание — это усы.

Такие, что сразу притягивают взгляд и не отпускают. Пышные, густые, цвета чёрной смолы, усы свисали тяжёлыми дугами, словно два аккуратно уложенных каната.

Если я вообще где-то и видел такие усы, то только на музейных фотографиях начала двадцатого века. Те самые пожелтевшие снимки, где офицеры стоят в парадных мундирах и строго смотрят в объектив с каменным выражением лица. Не люди — эталоны.

Такие усищи, если уж на то пошло, носил тоже не абы кто. По моим смутным книжным воспоминаниям, точно такие усы носил кто-то из командиров ещё той, императорской армии России. Я, честно говоря, в сфере истории никогда особо не блистал, скорее, в ней плавал, чем уверенно шёл, но сходство было настолько поразительным, что отрицать его было невозможно.

А учитывая, что мода на такие усы ушла в небытие больше… если заново подсчитать, то ста лет назад, я, признаться, внутренне на секунду остолбенел. Не ожидал увидеть подобное не в музее и не на вечере реконструкции императорского бала, а в обычном кабинете затрапезного районного отдела полиции.