Онлайн книга «Бывшие одноклассники. Училка для миллиардера»
|
Картинка перед глазами плывёт. Я здесь – и одновременно где-то совсем в другом месте. – Юля Викторовна? – Тихий голос прерывает мой ступор. Я моргаюи «возвращаюсь» в класс. – Да? – А вы нам домашнее задание не продиктовали. – Ах… Да, конечно. Записываем домашнее задание. Выпроваживаю класс, закрываю кабинет и иду в учительскую. Проверяю тетради, заливая в себя третью чашку кофе за сегодня. Переворачиваю страницу. Но буквы расплываются, а рука вдруг замирает над строчками. Ян… Сердце спотыкается на этом коротком имени, вспышкой возникшем в голове. Упрямый осёл. Почему ты не хочешь оставить меня в покое ни в реальности, ни в мыслях? А я? Тоже хороша! Взрослая, казалось бы, женщина, а веду себя как влюбленная и вновь отвергнутая девчонка. И больно мне, как маленькой незрелой девчонке – нерационально и тупо. Как тогда, в одиннадцатом классе, перед выпускным. Ведь всё повторилось… Повторилось с такой филигранной точностью, что сложно не поверить в то, что сама судьба-злодейка приложила к этому свою руку, чтобы дать мне ещё раз наступить на грабли. Но теперь… Теперь-то мне хватит ума не допускать больше такой ситуации, да? Иванова, запомни это чувство стыда и впредь не допускай подобного. Припёрлась с пирогом… Боже… Сжимаю ручку так, что костяшки белеют. Заставляю себя вернуться к работе, но долго держать концентрацию не выходит – через пару минут дверь учительской распахивается. Ольга Николаевна, наша завуч, торопливо проходит, отставляя открытый зонт в сторону. Её короткие волосы закручиваются в крупные завитки от влажности. С одежды капает вода. – Ой, Юля Викторовна, на улице такой ливень страшный! Не помню ещё такого в апреле! – Действительно, погода разгулялась, – натягиваю улыбку. – Синоптики говорят, что ближайшие дня четыре дождь не прекратится. А послезавтра вообще ураган обещают! – Уйдём на дистант? Ольга Николаевна пожимает плечами. – Кто знает? Будем ждать распоряжений директора. Она подходит к окну, глядит наружу, качает головой. – Какой-то бедолага сидит прямо под дождём. Видимо, ребёнка ждёт. Я предложила ему войти, но он отказался. Я резко поднимаю голову. Сердце учащает свои удары вдвое. Бросаю ручку на стол и подбегаю к окну. За стеклом – всё тот же одинокий силуэт, понуро опустивший голову так низко, словно на него давит невидимая плеча весом в пару сотен атмосфер. Сколько прошло? Часов пять?Семь? Прижимаюсь лбом к окну. Прозрачная поверхность стекла тут же запотевает от моего дыхания, и я пальцем протираю небольшой участок – ровно столько, чтобы в него полностью помещалась фигура Яна. И теперь он сидит там, словно окутанный туманом, в любую минуту готовым поглотить его целиком… *** Я закрываю за собой дверь школы, расправляю зонт и выхожу под дождь. Ливень стоит стеной. Кажется, он не ослабел, а напротив – лишь нарастил мощь. Потоки воды стекают вдоль тротуара и собираются в лужи, отражающие яркие фонари. Делаю шаг вперёд – и тут же встречаю его взгляд. Он всё ещё здесь. Поникший, мокрый до нитки. Глаза – уставшие, тёмные, полные чего-то такого, от чего мои внутренности завязываются в тугой узел. Ян смотрит на меня так, словно я его последний шанс, последняя надежда. А я… Я смотрю на него с раздражением. Упрямый! Глупый! Непробиваемый! Ян Петров, который никогда не отступает. Который, похоже, всерьёз решил довести эту глупую игру под дождём до конца. |