Книга Девушка за границей, страница 58 – Эль Кеннеди

В отчаянии я возвращаюсь к мистеру Баксли и сую ему под нос телефон с фотографией картины.

– Вы знаете это женщину? Это портрет Талли кисти Франклина Астора Дайса. Написан где-то после Второй мировой.

Он внимательно изучает картину, глаза за стеклами очков щурятся, и привычная гримаса на его лице исчезает.

– Боюсь, не знаю.

Я с трудом сглатываю очередную волну досады.

Мистер Баксли, меж тем, продолжает изучать изображение, а потом откладывает мой телефон в сторону.

– Впрочем, возможно, вам стоит заглянуть сюда, – замечает он и пишет карандашом на клочке бумаги индекс книги.

А потом протягивает мне – вместе с чертовой анкетой.

Туше, мистер Баксли.

Зато прогресс.

Сегодня вечером парни устраивают вечеринку, так что квартира бурлит от приглашенных друзей и друзей друзей. Многие довольно странные и смотрят будто сквозь меня, как будто я – ребенок, которого стоило отправить ночевать к соседям, чтобы детки постарше могли вдоволь повеселиться. Я стараюсь общаться и не стоять в стороне, да и ребята познакомили меня со всеми, кто пришел, но в итоге они погружаются в разговор, где мне явно нет места, и я чувствую, как оказываюсь на обочине вечеринки. Это не их вина, а мой синдром аутсайдера. Их винить не в чем.

Я уже несколько раз прошлась по дому, а теперь забилась в уголок с бокалом вина и наблюдаю за происходящим со стороны. Честно говоря, мне беспокойно. Раздражена, не могу усидеть на месте, и разочарована.

Да, я больше не могу притворяться, что это не так. Я правда разочарована.

Нейт с Ивонн не пришли.

Меня это не должно волновать. Снова и снова убеждаю себя в этом, но я с нетерпением ждала возможности снова увидеться с Нейтом с самой нашей поездки. Отчасти я даже предполагала, что он попытается первым со мной связаться (как друг, разумеется), но определенно ошиблась.

Разумеется, я все понимаю. У него есть девушка, и это отличная причина ничего не предпринимать в отношении меня.

И как раз поэтому стоит гнать прочь всяческие мысли об этом.

Мы с Ивонн не особо близки, и особой преданности я к ней не испытываю. Тем не менее мерзко уводить чужого парня. Да и симпатии в глазах остальной компании мне это точно не прибавит.

«Ага, как будто есть хоть малейший шанс, что ты смогла бы его увести», – насмешливо размышляю я.

Фу, какая нелепость.

Я живу здесь уже два месяца. Все замечательно, но пора уже прекратить представлять себе абсурдные сценарии отношений с теми, кто не испытывает ко мне ответных чувств. И тем более пора покончить с одержимостью ими. Пора встретиться с правдой лицом к лицу.

И найти еще бокал вина, чтобы все это запить.

Я вхожу в кухню, чтобы подлить себе, и замечаю, как один из сокомандников Джека по регби копается в ящиках.

– Ты ведь здесь живешь? – спрашивает он, поглядывая на меня через плечо. На нем джинсы и полосатая рубашка-поло, обтягивающая широкую грудь.

Похоже, мне и правда пора начать уделять больше внимания регби. У незнакомца прекрасная фигура, он брутально красив, а в глазах пляшут черти.

– Ага, живу, – киваю я.

– Помоги мне найти открывашку для бутылок, а?

Я открываю посудомоечную машину и достаю открывашку из корзины с приборами.

– Джек закинул ее туда, чтобы ее не таскали по всему дому.

– Потрясающе. – Он срывает крышечку с пивной бутылки и салютует мне. – Твое здоровье.