Книга Бессердечный, страница 97 – Джек Тодд

Вот уж куда мне не добраться при всем желании, особенно после пожара.

Черт!

Я снова бью кулаком по стене, и рядом с одной вмятиной появляется другая, а ободранные обои медленно тлеют серебряным пламенем. Крепко выругавшись под нос на испанском, я похлопываю по едва зашедшемуся пламени ладонью – короткие всполохи гаснут, не успев обратиться настоящим пожаром.

Как бы ни хотелось признавать, Ксандер прав – если я хочу унизить Моралеса, превратить его в мелкого таракана на фоне остальных криминальных боссов Майами, действовать нужно иначе. Но это же не значит, что нельзя задать трепку другим Отбросам. Хотя бы тем псинам, что таскаются по Либерти-Сити, как натуральные сборщики податей.

Ко мне они тоже заглянут, а потом зайдут и к Ксандеру. Им плевать, с кого трясти деньги, хоть со вчерашних школьников, пусть и закаленных жизнью в неблагополучном районе. Пока наши ровесники думали, как перейти в старшую школу или в какой колледж поступить, я вовсю учился обращаться с пушкой, следил за младшей сестрой и вытаскивал мать из притонов.

Да и от поганых Отбросов умел отбиваться еще тогда, когда из оружия у меня были лишь кулаки. Теперь же я сам – настоящее оружие, куда более смертоносное, чем любой пистолет.

На губах проступает кривая улыбка, а бушующее внутри пламя немного успокаиваетсяи становится похожим на бескрайнее море огня, а не неукротимый лесной пожар. Может быть, не все еще потеряно. Может быть, я смогу держать себя в руках.

В глубине души надо мной заливисто смеется Эмилия. Маленькая смышленая Эмилия – а я ведь обещал вытащить тебя из этой дыры, которую мы по ошибке называли домом.

Черт!

Пламя вспыхивает до самого потолка, мгновенно сжирает старые обои на стене, превращая их в уродливые черные хлопья, но я не обращаю на это недоразумение никакого внимания. На месте этих обоев я хотел бы видеть кое-что другое.

Как опухшее лицо Бакстера Моралеса утопает в языках серебристого пламени, искажается от жара и плавится, словно свечной воск. Но никакого Моралеса здесь нет.

– Грег, твою мать! – слышится голос Ксандера будто бы издалека, а следом на стену, на пол и даже на одежду обрушивается поток ледяной воды.

Упавшие на лицо темные волосы и насквозь промокшая футболка приводят меня в чувство, пусть и не сразу. Все громче звучит позади шумное дыхание Ксандера и голоса за окном, все ярче ощущается непривычное чувство жара в груди, и лишь спустя минуту-другую до меня наконец доходит, что произошло.

Еще пара подобных вспышек, и у меня не только дома не останется, но и друга. Ксандер, конечно, та еще изворотливая скотина, но выживать в огне пока не научился даже он. Проступившая на шее год назад метка не единожды помогала ему выйти целым из перепалок с Отбросами, но кто знает, что произойдет, если кто-нибудь попытается его прикончить.

Проверять пока не хочется.

– Черт, – только и говорю я, прислонившись лбом к мокрой стене.

– Да уж, – соглашается Ксандер, и я спорить готов – глаза у него закатываются чуть ли не до затылка. – Ты либо контролируй эту хрень, либо зайди к какому-нибудь дурачку из Отбросов, сожги его и успокойся уже. Иначе тут не только план по одному месту пойдет, но и весь район. А потом за тобой отправят копов, а среди них тоже меченые ходят. Не удивлюсь, если посильнее твоего.