Книга Я - его оруженосец. И, да, я девушка! Принц не в курсе!, страница 15 – Ульяна Соболева

И всё это — на фоне лжи. Настолько глобальной, что если бы ложь была тканью, то я сейчас носила бы платье с подъюбником из целой вселенной. Я не Мишель. Не юноша. Не сын опального герцога. Я — девушка из XXI века, затаившаяся внутри чужого имени, тугих бинтов и мужской шапки, с ежеминутным страхом, что кто-то вдруг посмотрит слишком внимательно.

А один такой уже смотрит. Принц. С глазами, которые режут до костей, и интонацией, от которой хочется выпрямиться, даже если ты и так уже в стойке «я не виноват, честно, это не я разбил вашу любимую вазу».

Он не просто смотрит. Он замечает. Чувствует. Его инстинкты, наточенные как клинок годами придворных интриг и борьбы за власть, уже чуют во мне неладное. Не того. Не того Мишеля, которого он привык видеть каждый день на протяжении трёх лет. И не того оруженосца, которого можно без страха подпустить к себе ближе, доверить секреты, позволить спать в соседней комнате.

Он слишком близко. Слишком быстро разберётся в том, что происходит. А я слишком слаба, чтобы не дрогнуть под его взглядом, слишком неопытна, чтобы играть роль убедительно.

Нельзя раскрыться. Нельзя сказать правду. Нельзя влюбляться. Особенно в него. Тем более в него. Потому что он — угроза номер один. Он — тот, кто может спасти. Или выдать. Или… притянуть к себе так, что даже воздух в лёгких станет предательски сладким, а мысли окончательно перестанут слушаться разума.

А я уже чувствовала, как что-то внутри откликается на его присутствие. Что-то глупое, иррациональное, совершенно неуместное в данной ситуации. Как будто тело помнило о том, что оно женское, несмотря на все бинты и мужскую одежду.

Я сижу на краю койки, жёсткой, неудобной, пропитанной запахами чужих тел и чужих страхов. Руки стиснуты в узел. Снорри тихо дремлет у стены, но даже во сне ухом ведёт, как локатор, улавливающий малейшие изменения в окружающей обстановке.

За окном — замок. Башни из серого камня, увитые плющом. Острые крыши, покрытые тёмной черепицей.Узкие окна-бойницы, через которые пробивается раннее утреннее солнце, рисуя на стенах причудливые узоры света и тени. Оно такое тёплое, мягкое, настоящее… И всё равно не греет.

Потому что всё здесь — красиво. И страшно. И слишком нереально, чтобы поверить, что это — моя новая жизнь. Что я больше не Татьяна, которая спешит на работу в салон красоты. Что я теперь Мишель, который должен служить принцу и не выдать себя.

А в голове, несмотря на всё — страх, ложь, принца с его пронзительными глазами и возможную казнь — вертится один простой, человеческий, абсолютно отчаянный вопрос:

Что за чёрт? Почему я? Почему именно моя жизнь должна была превратиться в какой-то безумный средневековый квест на выживание?

И главное — кто, ну вот кто, в этой проклятой истории вылил мой латте? И можно ли как-то вернуться назад, к нормальной жизни, где самой большой проблемой было то, что у меня закончился любимый шампунь?

Но глубоко внутри, в самом потайном уголке души, крошечный голосок шептал нечто совсем другое: «А может быть, это и есть твоя настоящая жизнь? Может быть, ты наконец стала той, кем должна была быть?»

Я прогнала эту мысль прочь. Но она всё равно осталась, как осадок на дне чашки, который невозможно отмыть.

Солнце ещё не успело окончательно проснуться и потянуться за горизонт, а меня уже гнали на плац — вон туда, где пахнет потом, сталью, мужской злостью и амбициями, распухшими до размеров боевых топоров. Воздух здесь был густой, как будто в нём растворили всю мужскую агрессию королевства и приправили запахом кожи, металла и того особого аромата, который источают люди, уверенные в своём превосходстве.