Книга Мальчик, не поднимай тёте давление, страница 53 – Полина Раевская

Снова и снова я проверяю чат. Осознание этого заставляет меня чуть ли не застонать.

Арина, черт возьми?! Серьезно?!

В этот момент телефон вибрирует.

piNk&driNk

нашла профиль Иисуса, не благодарите))

Ниже прикреплена ссылка. Я смотрю на нее примерно так же, как смотрят на подозрительно тикающий чемодан посреди аэропорта — с опаской и стойким ощущением, что сейчас моя нервная система опять получит по голове.

Не проходит и минуты, как палец уже сам нажимает на ссылку, а мысленно я желаю Дашке с ее шилом в заднице столь же прелестный бумеранг. Надо же так удружить.

Пока профиль грузится через семь кругов цифрового ада: ограничения, блокировки, впн и прочую сатанинскую полосу препятствий, успеваю пожалеть обо всем: о любопытстве, о существовании социальных сетей, о том дне, когда человечество придумало мобильный интернет.

Чем дольше крутится колесико, тем сильнее начинает сводить живот. Я аж останавливаюсь посреди набережной. Москва вокруг живет своей спокойной, уверенной жизнью, вообще не подозревая, что у меня тут внутренний апокалипсис на фоне загрузки страницы. Серьезно. Застываю малолетней идиоткой с телефоном в руках и чувствую, как сердце начинает отбивать какой-то подозрительно бодрый ритм. А ведь еще неделю назад жила прекрасной, спокойной жизнью: работала, тренировалась, лечила людей, платила налоги и не мониторила по вечерам социальные сети студентиков из плацкарта. Теперь же буквально потряхивает от ожидания загрузки профиля. Самое забавное — мне одновременно нравится и не нравится это состояние. Нравится азарт, трепет, ощущение, будто мне снова двадцать лет, и впереди какая-то глупость вселенского масштаба, и именно по той же причине меня это все бесит. Так ведь и влюбиться недолго…

От греха подальше присаживаюсь на ближайшую лавку. И хорошо, что я села, потому что аминь, профиль прогружается и… Ого. Нет. ОГО!

Несколько секунд просто моргаю, потом смотрю еще раз.

Во-первых, у Тимура почти десять тысяч подписчиков. Я зависаю на этом числе дольше, чем следовало бы. Не знаю, чего я ожидала, но у меня было стойкое ощущение, что он максимум про пару сторис в год и одну-единственную публикацию для вида, а тут — маленькая цифровая секта поклонников железа и дисциплины.

Тренировки, питание, разбор техники, советы и бесконечное, просто бесстыдно-бесконечное количество Тимуркиного горячего тела. Настолько, что у меня начинает рябить в глазах от кричащей альфасомцовости на один мегапиксель моего несчастного айфона.

Все эти мышцы, татуировки и сухая, жёсткая, отточенная упорными тренировками физика человека, который явно не дает себе поблажек.

Я листаю дальше и с каждым свайпом понимаю: это не просто спортивный аккаунт. О, нет! Это демонстрация контроля. Того самого: над собой, над телом, над всем, что вообще можно контролировать. Фотографии профессиональные, но в них нет позы в привычном смысле.

Тимур не играет на камеру. Он просто существует перед ней так, будто она обязана подстроиться. И камера действительно подстраивается, хотя он не выглядит, как модель. Ни грамма прилизанности, нарочитости и сладости нельзяграммного мальчика, только брутальная, почти грубая эстетика, как будто его внешность — не украшение, а инструмент, при этом всё выглядит… закрыто, отчужденно. И это распаляет еще больше.