Онлайн книга «После измены. Вам меня не сломать»
|
Но я обещала маме полить эти чертовы цветы. Прошу прощения — ее сортовые фиалки. — Ты зависла, что ли, Тома? — Аглая щелкает пальцами у меня перед лицом. — Чего замерла? Будешь поливать или нет? — Буду, — цветы я поливать буду, а вот свои планы менять из-за них с Эдиком — нет. Ищу глазами кувшин с водой и почти сразу натыкаюсь на него. Как бы я сейчас облила Аглаю с Эдиком этой холодной водичкой! С каким удовольствием! И видимо что-то кровожадное появляется на моем лице, потому что Эдик грубо хватает Аглаю за руку, покоящуюся на его плече. — Пошли отсюда! Идите-идите, голубки! Хоть трусы наденьте! Рывком беру кувшин и чуть не обливаюсь сама. Спокойно, Тома! Раз фиалка. Два фиалка. Три фиалка. Четыре. Пять. Шесть. Семь… А потом я перестаю считать, потому что понимаю — мне повезло! Мама перенесла все свои цветы на кухню, мне больше никуда не нужно заходить — ни в спальню, ни на балкон. Спасибо, мамочка! Все. Полив закончен. Цветы будут жить. А вот мой брак похоронен. И я не хочу выслушивать оправдания Эдика или объяснения Аглаи. Пока мне достаточно того, что я увидела. Мне бы это переварить. А потом уже будут разговоры. Если в них еще будет нужда. Не дожидаясь продолжения Марлезонского балета, я торопливо обуваюсь, забираю с пуфика сумку и захлопываю за собой входную дверь. Фу-ух! Бегом отсюда! Не помню, как спускаюсь по лестнице, как выскакиваю из подъезда. Под аккомпанемент непрекращающегося бух, бух, бух. В груди. В горле. В ушах. Прихожу в себя только, когда не вижу машину на привычном месте. Но мой ступор длится недолго, и я со всех ног бросаюсь к крайнему подъезду, из последних сил сдерживая набегающие слезы. А в глазах уже мутно и горячо. Мне бы только добежать до машины! Мне бы только успеть… — И куда это мы так торопимся? Глава 7 — И куда это мы так бежим, царица Тамара? И по сторонам не смотрим… О, нет… Черт! Черт! Черт! Ну, почему именно сейчас? Почему именно он?! Меня кто-то проклял? Да, у жизни отменное чувство юмора. Преимущественно черное… — Только не ты… — вылетает из меня вместо дежурного “здравствуй! “ и более сердечного “привет-привет!“. Невежливо, но что уж теперь. — Почему это только не я? — возмущается то ли искренне, то ли напоказ мой “вечный” заклятый сталкер Мишка Карпов. — Чем это я тебе опять не угодил? Рожей, что ли, не вышел? Так ты повнимательнее посмотри, Царица! Я изменился. Меня снова цепляет это детское прозвище. Он один так меня называл и всегда бесил этим неимоверно. Как и сейчас. Бесит! Сколько мы с ним не виделись? Лет пять или больше? Да, в последний раз мы с ним также столкнулись во дворе еще до моей свадьбы. Сцепляю зубы и часто-часто моргаю, чтобы спрятать слезы. Меня еще от увиденного в квартире родителей не отпустило, а тут он со своими шуточками. Изменился, говоришь?! Да, Карпов хорош! Он всегда был худым, длинным и наглым, а теперь… Теперь это высокий мужик с атлетической фигурой, из которого так и прет харизма. Или тестостерон — все по-разному это называют. До моей “ласточки” метров пять, но он так просто меня не отпустит. Я даже на это не надеюсь. — Карпов, вот не до тебя сейчас. Честно! — неужели он не видит, что я не в себе? И слезы в глазах, и вообще… — Можно подумать, удивила! Тебе всегда не до меня, Царица. Хоть бы раз снизошла до народа, — Карпов уверенно стоит передо мной, засунув руки в карманы светлых брюк и ритмично перекатываясь с пятки на носок. |