Книга Зависимость от чудовища, страница 82 – Стейси Кроу

— Ну как? — Стеф сияла, кружась по гостиной. — Я же говорила! Повезло нам, да?

Я кивнула. Стояла в прихожей с чемоданом в руке и смотрела на эту красоту.

Эта квартира стоила целое состояние. Я не знала, сколько точно, но догадывалась. Такое не сдают за бесценок. Такое вообще не сдают — такое покупают.

Но думать об этом не было сил. Совсем. Я хотела только одного — разложить вещи и провалиться в сон.

Мы разбирали коробки молча. Я раскладывала одежду в шкаф, ставила книги на полку, вешала в ванной своё полотенце. Рутинная, монотонная работа. Она помогала не думать. Не вспоминать. Не чувствовать.

Стеф щебетала о чём-то, но я не слушала. Кивала в нужных местах, мычала что-то невнятное, но слова пролетали мимо. Она не обижалась. Наверное, видела моё состояние и не лезла.

Часа через три мы закончили. Квартира обрела черты жилья — наши вещи, наши мелочи, наш беспорядок. Стеф довольно оглядела результаты трудов и чмокнула меня в щёку.

— Ну всё, я полетела! — объявила она. — Ты точно не против?

— Точно.

— Если что, звони! Я на телефоне!

— Хорошо.

Она схватила сумочку и выпорхнула за дверь. Щёлкнул замок. Тишина.

Я осталась одна.

Прошла в свою спальню. Села на кровать — новую, большую, с бельём, которое пахло магазином. Посмотрела в окно. Там, за стеклом, был Принстон. Чужой город. Чужая жизнь.

Телефон пиликнул.

Я посмотрела на экран. СМС с неизвестного номера.

«Отдыхай, Светлячок. Я рядом».

Я сжала телефон в руке. Хотелось разозлиться. Хотелось закричать, что он не имеет права, что он псих, что я устала от его игр.

Но вместо этого я вдруг почувствовала... тепло.

Глупое, неправильное, опасное тепло.

Он рядом. Я не одна.

Я отложила телефон, легла на кровать, не раздеваясь, и закрыла глаза.

Сон пришёл сразу. Без сновидений. Без кошмаров. Просто чёрная, глубокая пустота, в которой можно было, наконец, исчезнуть.

За окном шумел город. Моя подруга влюблялась в очередного парня. В больнице приходил в себя Дешон. А по улицам ездил монстр в маске черепа, обещавший не исчезать.

А я спала в новой квартире, потому сил не осталось больше ни на что.

Я спала.

Провалилась в эту чёрную, блаженную пустоту без снов, без мыслей, без боли. Кажется, впервые за многие месяцы я просто отключилась — полностью, без остатка.

А потом я почувствовала руки.

Они гладили меня. Медленно, тяжело, уверенно. Скользили по плечу, по шее, по ключице. Огромные, горячие ладони, которые я уже знала. Которые помнили.

Сон. Это просто сон. Маньяк в маске пришёл в мой грёбаный сон, потому что даже здесь, в убежище подсознания, он не даёт мне покоя.

Но кожа горела под его прикосновениями слишком реально. Слишком явственно.

Я открыла глаза.

Темнота. Только слабый свет уличных фонарей пробивался сквозь неплотно задёрнутые шторы, выхватывая из мрака очертания. Моя спальня. Моя новая кровать.

И ОН.

Огромный, чёрный силуэт, нависающий надо мной. Маска черепа — белая костяная ухмылка в полумраке. И рука, которая вдруг накрыла мой рот, прежде чем я успела вдохнуть.

Сердце рухнуло в пятки и забилось там, бешено, испуганно.

— Не кричи, — его голос — низкий, спокойный, с этой его вечной бархатной насмешкой. — Будь хорошей девочкой, ладно? И я уберу руку.

Я закивала. Что мне оставалось? Бороться с ним бесполезно. Я уже пробовала.