Книга Босс напрокат для строптивой пышки, страница 4 – Лея Фрост

Под его взглядом мне стало неловко. Я облизала губы — на них осталась шоколадная крошка — и заметила, как его глаза проследили за движением моего языка. На секунду. Всего на секунду. Но этого хватило, чтобы в животе что-то сжалось. И это «что-то» было точно не голодом.

— Почему вы ещё здесь? — спросила я, чтобы нарушить тишину. — В смысле, так поздно.

— Работал, — он пожал плечами. — Услышал шум. Решил проверить, не грабят ли нас.

— И обнаружили меня в объятиях кофемашины.

— В очень тесных объятиях, — подтвердил он с лёгкой улыбкой. — Я даже немного заревновал.

Я замерла с круассаном у рта. Он что... флиртует? Нет, бред. У босса просто хорошее настроение. Или он пьян. Я принюхалась — нет, кофе, не алкоголь.

— Вы странный сегодня, — сказала я честно.

— А вы — мокрая, — парировал он. — Вас нужно домой, пока не простудились.

— Я на метро.

— Я вызову такси.

— Не надо, я...

— Снегирёва, — он подался вперёд и упёрся локтями в стол, — вы сегодня уже достаточно наспорились. Просто согласитесь.

И я согласилась. Потому что смотреть в его глаза с такого близкого расстояния и спорить было невозможно. Они у него оказались не чёрными, а тёмно-карими, с янтарными крапинками у зрачка. И в них плясали чёртики, которых я раньше не замечала.

Через пятнадцать минут я сидела в такси и тупо смотрела в окно, прижимая к груди пакет с остатками круассанов — он заставил взять с собой.

Телефон пискнул. Сообщение от Ленки: «Ну что, доделала макет?»

Я хотела ответить, но заметила ещё одно уведомление. Звонок от сестры — пропущенный. И голосовое сообщение.

Вздохнув, я нажала «воспроизвести».

«Варь, это мама. Лиза сказала, ты опять одна. Доченька, ну сколько можно? Я тут посмотрела, у нас в фитнес-клубе новый тренер, очень приятный мужчина, разведён, без детей. Давай я тебя запишу к нему на консультацию? Заодно и познакомитесь. Он как раз специалист по... проблемным случаям».

Я закрыла глаза и откинулась на сиденье.

Проблемный случай. Это я. Варя Снегирёва — ходячая проблема, которую нужно исправлять.

Таксист покосился на меня в зеркало заднего вида, но ничего не сказал. Правильно. Что тут скажешь?

Я развернула шоколадку, которую Марк Александрович сунул мне в пакет в последний момент. Откусила. Закрыла глаза.

И перед глазами — его взгляд. Тот самый, на секунду. На мои губы.

«Бред», — сказала я себе. Но в животе уже поселилось странное предчувствие, что этот вечер что-то изменил. И неизвестно ещё, к чему это приведёт.

Телефон пискнул снова. На этот раз — сообщение с незнакомого номера. Всего три слова:

«Доехали? Напишите, как будете дома».

Я посмотрела на номер. Посмотрела на экран. Медленно, очень медленно до меня дошло, откуда у босса мой личный номер.

Из базы отдела кадров.

Я улыбнулась. Сама не знаю почему. И набрала ответ:

«Доехала. Спасибо за круассаны».

Три точки. Он печатает.

«Спасибо за танец с кофемашиной. Это было... зрелищно».

Я фыркнула. Наглый, самоуверенный, невозможный человек.

«Вы надо мной издеваетесь?»

«Ни в коем случае. Я вами восхищаюсь. Не каждый способен оживить мёртвый агрегат силой мысли».

«Я его не мыслью. Я его... ладно, неважно».

«Спокойной ночи, Снегирёва. Завтра жду макет и вас. В порядке убывания важности: сначала вас, потом макет».

Я уставилась в экран, чувствуя, как предательски горят щёки. Что это вообще было? Флирт? Забота? Издевательство?